11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

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— Ben, voilà, oui, j'ai pris du fric, j'y ai pris du fric... A ma place vous auriez fait pareil... Il était bourré de fric... Un pedzouille comme ça, radin comme pas un, avec ses pourliches calculés au plus juste, c'était une honte de le voir bourré de fric à ce point... Mais, bon sang ! c'est un grossium, dans son bled, ce gars-là... Qu'est-ce qu'il fait, dans la vie? Il s'inscrit ici comme rentier... — T'occupe pas de ce qu'il fait et raconte. Raconte-moi tout en détail. — Ah ! vous, alors ! z'êtes un raffiné ! — T'occupe pas, je te dis. — Bon. Lorsqu'il a été culbuté par la bagnole, sa valoche s'est ouverte. Le portefeuille était parmi tout le bazar. — Le portefeuille ? — Ben oui, quoi, le portefeuille. Son fric n'était pas dans sa poche. Il en avait trop. Ça n'aurait pas tenu. Alors, en plus du portefeuille qu'il avait sur lui, il en avait un autre dans la valoche. Dès que je l'ai ouvert, ce portefeuille... ah! malheur!... Au point où j'en suis, je peux bien vous le dire, hein? J'avais un peu tapé dans la caisse, ici. Because courtines. Alors, j'ai tapé dans le portefeuille. Oh ! très adroitement, ça, je peux le dire. J'ai fait ça en rangeant toutes les affaires, les chemises, les chaussettes, les caleçons, tout le toutime, quoi ! — C'est tout ? — Merde ! qu'est-ce qu'il vous faut ? Et maintenant, appelez la taulière, appelez-les... — Ça va, coupai-je. Je le regardai au plus profond des yeux. Il avait la trouille, pas autre chose que la trouille. La trouille des flics parce qu'il avait tapé dans le portefeuille de Lheureux. — Euh... vous n'avez pas l'air content, dit-il. Il essaya d'ironiser, pour masquer sa déroute. —... Je ne vous savais pas si à cheval sur la morale. Merde ! un flic privé ! Chez qui on trouve des macchabs ! Enfin... c'est dans les journaux. Je me dirigeai vers la sortie du petit salon : — Je me fous des journaux et de la morale. Il me regarda avec stupeur, puis il se mit à ricaner, nerveusement. Il n'en revenait pas de s'en tirer à si bon compte.
* * * De la cabine téléphonique du bistrot qui fait le coin, face aux Magasins du Louvre, je demandai la communication avec Hélène, en déguisant ma voix. — Allô ! dit Hélène. — Ici, Ubu. Vous pouvez laisser tomber. — Vous avez obtenu ce que vous vouliez ? — Non. Mais laissez tomber tout de même. Je m'étais gouré. Vous pouvez rentrer coucher chez vous. Et reprendre le traintrain à l'agence, à partir de demain. — Mon cher, j'ai payé une semaine d'avance. Je vais l'user. C'est central et je n'ai pas la peine de faire mon lit. — Comme vous voudrez. En sortant de là, j'achetai les plus récentes éditions des journaux du soir et m'en fus les lire en mangeant un morceau. Je ne m'en fous pas autant que je dis, des journaux. J'appris par leur lecture qu'une bagnole appartenant à Birikos avait été retrouvée, abandonnée, dans les environs du Trocadéro. On espérait moissonner des empreintes. C'était tout. Très bien. Je rentrai à mon domicile personnel me faire beau pour assister à l'inauguration du Grillon, et formant des vœux pour que son deuil n'interdise pas à la veuve sinistre (ça peut vouloir dire : de la main gauche), de Larpent, d'honorer de sa présence cette réunion artistique. Je me rasais, quand un autre grillon se manifesta. Le téléphone. Je laissai sonner. Ça devait être Marc Covet et sa soif d'informations. Pour le moment, je n'avais pas besoin du journaliste. Je n'avais non plus rien à lui dire. Je mis un peu d'ordre dans mon portefeuille (en songeant à ceux de Louis Lheureux), tâche que j'accomplis environ tous les deux ans, lorsqu'on ne peut plus ajourner ce petit travail de défrichage et d'assainissement. Je ne conservai que le strict nécessaire : mes papiers d'identité et un peu de fric. Portefeuille élégant, extra-plat. Mais je me connaissais ; il ne tarderait pas à s'enrichir de toute une collection de broutilles : prospectus, coupures de presse, marges de journal griffonnées de notes, etc. Je glissai dans un tiroir le rebut paperassier : sommations du percepteur, tracts politiques et publicitaires, tickets de photo-stoppeurs. Deux photos aussi. L'une me représentant, l'autre représentant Hélène, chefs- d'œuvre exécutés lors d'une sortie champêtre. Un petit sachet de papier transparent, qui avait dû lui aussi contenir une photo, ne contenait que des grains de poussière. J'allais le jeter, lorsque j'eus l'idée de chercher la photo qui allait avec. Il ne convenait pas au format des instantanés champêtres... Et pas d'autre épreuve. Ça me revint d'un coup. C'est-à-dire que ça me revint après avoir remarqué, dans un coin du sachet, tracées au crayon et sensiblement effacées, les initiales L. L. Ce sachet protégeait la photo de Louis Lheureux, communiquée par son épouse pour me permettre de reconnaître le provincial en vadrouille. Qu'avais-je pu faire de cette photo ? Je ne l'avais pas renvoyée, j'en étais sûr. Et elle n'était pas dans mon portefeuille.
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LES NOUVEAUX MYSTÈRES DE PARIS 1)
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Des Halles à un palace de la rue C
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dans une émission de radio culture
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— Mais puisque je te dis que c'es
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CHAPITRE II LE PREMIER MORT Je fini
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* * * Ça avait commencé en 1952.
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* * * Me faire régaler ! Soyez don
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vous ? boulot. — Je n'ai pas envi
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CHAPITRE III SALADE EN SOLO — Ah
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Valois, c'était le désert. Le bui
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champ, appuyai sur l'accélérateur
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CHAPITRE IV AVEC LA PEAU DES AUTRES
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II — COMPLAINTE DE JACK L'ÉVENTR
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