11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

— Vous y avez donc lu le nom d'Etienne Larpent ?
— Larpent? Ce n'est pas cet homme qu'on a trouvé assassiné et porteur d'une
copie du Raphaël volé au Louvre? Une copie... ou l'original. Vous savez, je n'accepte
pas toujours d'emblée ce qu'impriment les journaux.
— Oui.
— Elle me regarda à travers ses longs cils :
— C'était mon amant.
Je ne dis rien. Je ne pouvais exprimer ni condoléances ni félicitations.
— Et ce n'est pas moi qui l'ai tué, ajouta-t-elle, en balançant, d'un geste de
colère, sa cigarette dans un cendrier qu'elle loupa.
Je me levai, ramassai le mégot, le mis où il fallait et me rassis :
— On vous en accuse ?
— Oui.
— La police ?
— La police m'a interrogée. Je lui ai fourni un... comment appelez-vous ça ?
— Un alibi.
— Un alibi oui. Cette nuit-là, nous n'étions pas sortis ensemble, Etienne et
moi. Il avait, paraît-il, des affaires à traiter. J'ignore quelles affaires... enfin, je
l'ignorais, parce que, maintenant... Enfin... Je suis sortie avec des amis qui en ont
témoigné et la police n'a jamais mis en doute ce... cet alibi. Mais cet homme prétend
qu'il n'y a pas d'alibi qu'on ne puisse détruire et que...
Elle s'interrompit, ramena une jambe sous elle, me laissant admirer l'autre,
dégagée bien plus haut, beaucoup plus haut que le genou.
— Quel homme? demandai-je.
— Mon alibi n'a pas été inventé de toutes pièces, monsieur Nestor Burma.
J'aimerais que vous n'en doutiez pas.
— Je n'en doute pas. Quel homme ?
— Un maître chanteur. Un apprenti maître chanteur. Mais tout cela est
ridicule, je m'en aperçois maintenant.
— Dites toujours. Je n'agirai que si vous m'en donnez l'ordre, mademoiselle.
— C'est un individu que j'ai rencontré dans un cocktail, que je connais un
peu, que je n'ai jamais encouragé, mais qui ne s'est jamais découragé, si vous voyez ce
que je veux dire... Un certain Maurice Chassard...
— C'est ce malotru dont vous voulez que je vous débarrasse ?
— Plus maintenant. Je m'en débarrasserai moi- même. J'étais nerveuse, tout à
l'heure, quand je vous ai téléphoné. Tout cela est ridicule.
— Comme vous voudrez, dis-je.
A ce moment, le téléphone sonna. Elle se leva pour aller répondre, me
montrant, dans le mouvement, une appétissante surface de cuisse qui réveilla en moi
des instincts d'anthropophage. Debout, l'écouteur à son oreille rose, sa main gauche
caressant sa hanche, elle prenait la pose, la pose mannequin. Elle fronça les sourcils,
son visage durcit :
— Non, dit-elle. Je ne suis pas là. Non. Je... Oh ! un moment.
Elle mit sa main sur le micro :