11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

— Il n'est pas là, monsieur.
— Mais c'est un de vos clients ?
— Oui, monsieur.
Je posai deux ou trois questions adroites pour m'assurer que le Birikos de
l'hôtel Transocéan était le même que celui que j'avais devant moi.
— Excusez cette vérification, dis-je en raccrochant.
— Vous êtes tout excusé, fit le Grec.
— En tout cas, vous ne vous cachez pas, remarquai-je.
— Il haussa les sourcils :
— Pourquoi me cacherais-je ?
— Je ne sais pas.
Il arbora l'expression de l'incompris maison :
— Je suis un amateur de romanesque. Un stupide et inoffensif amateur de
romanesque. J'ai commis un pas de clerc, avec vous. Je m'en excuse encore, mais... »
Il se leva :
— Vous avez mon nom et mon adresse. Si des fois...
— Ne comptez pas trop là-dessus, dis-je.
Je me levai à mon tour :
— A propos, vous ne seriez pas collectionneur, par hasard ?
— Collectionneur? Non. Vous connaissez des collectionneurs et j'ai le
physique du collectionneur?
— Je ne sais pas. On se reverra peut-être, monsieur Birikos.
— Je le souhaite, dit-il.
Je le raccompagnai jusqu'à la porte de communication et Hélène, le prenant
en charge, le reconduisit jusqu'au palier. Je revins dans mon bureau. Un bout de
papier, vraisemblablement échappé du portefeuille de l'étrange étranger, avait atterri
sous le fauteuil. Je le ramassai. A ce moment, le timbre de l'entrée retentit. J'enfouis
vivement le morceau de papier dans ma poche, et me retournai pour me heurter
presque à M. Birikos, brusquement de retour :
— Excusez-moi, fit-il. N'ai-je pas oublié mes gants?
Il promena un regard circulaire, un regard acéré. Moi aussi. Pas de gants en
vue. II s'exclama :
— Oh ! c'est la déconvenue que j'ai éprouvée avec vous qui doit être cause de
mon étourderie ! Je... je les avais glissés dans ma poche.
Il brandit ses gants retrouvés et les enfila. Comme ça, il ne les perdrait pas. Il
nous salua avec le cérémonial habituel et, cette fois, se débina pour de bon.
J'allai à la fenêtre, l'ouvris et regardai dehors.
Immobile sur le trottoir, bousculé par les passants pressés, mais indifférent à
tout ce qui n'était pas lui- même, M. Nicolas Birikos, déganté (une fois de plus), se
fouillait consciencieusement, l'air soucieux, très soucieux. Il tira son portefeuille de
l'intérieur de son pardessus, en examina attentivement le contenu, rangea son
portefeuille, se fouilla encore. Enfin, il s'en fut, maussade et mécontent.
— Qu'est-ce qu'il y a encore? fit Hélène. Il a de nouveau perdu ses gants ?
— Non, plutôt ce papelard.
Je sortis de ma poche le papier trouvé sous le fauteuil que le Grec avait