11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

Le bruit fait par les oiseaux dérangés dans leur sommeil n'avait attiré
personne. C'était bien plus tard qu'un type était venu, un type que je n'avais pas vu, à
cause du bandeau, que j'avais seulement senti, un type nerveux, agité. Il avait encore
plongé ses mains dans mes poches, m'avait mis debout et... Et puis, plus rien. C'était le
second coup de matraque de la soirée. Je m'étais retrouvé sur la berge, ensuite,
désaucissonné, rampant vers le fleuve au risque de m'y engloutir, balancé d'une
voiture, disait le clodo. J'avais dû rêver. Ça ne rimait à rien, tout ça. On m'avait
assailli, matraqué, ligoté, laissé tout seul avec des oiseaux, puis remis en circulation.
On ne m'avait pas posé de questions, rien. J'avais dû rêver. Et je devais rêver encore.
Ça ne rimait à rien. A moins qu'on ne m'ait fauché le portefeuille. Mais, bon sang ! que
d'embarras pour faucher un portefeuille. Et mon portefeuille...
Un vent coulis avait éteint la première allumette. Une seconde fut frottée. Une
flamme jaune persista. On avait dû allumer une bougie.
Je vis, à travers une brume, le clochard brandir mon portefeuille, le tendre à
sa compagne, une loqueteuse, comme lui :
— Tiens, Dussèche, puisque, toi, tu sais lire...
— C'est un flic, dit la clocharde, au bout d'un petit silence. Je t'ai dit qu'on
aurait des emm...
— Flic ou pas flic, c'est mon pote. J'y ai sauvé la mise. Il s'en souviendra. Et
puisqu'il est flic, il nous filera un coup de main...
— C'est pas un vrai flic. C'est un détective privé. Tu sais ce que c'est, Bébert
?
— Non. C'est un flic ou c'est pas un flic?
— C'est un flic sans être un flic.
— Oh ! merde ! Refile-moi son crapaud que j'y refoute en fouille.
— Je connais cet homme, dit la Dussèche d'une voix changée. Lui et son
frangin...
Le clochard, campé devant moi, me dominait. Il se pencha, mon portefeuille à
la main :
— On t'a rien barboté, p'tit pote. On est pas des voleurs, nouzigues. Mais
t'oublieras pas le service, hein?
Il glissa le portefeuille dans ma poche. La lumière s'éteignit. J'entendis une
bouteille en heurter une autre, puis un glouglou et un claquement de langue
significatifs.
— Hé ! Dussèche, protesta le clochard, tu écluses en Suisse, à c'tte heure ?
— Elle cracha une injure, puis :
— Ça réchauffe.
— Passe-moi le gorgeon.
— Je vais lui en offrir moi-même, chevrota la clocharde.
— Je la sentis qui s'approchait :
— Eclairez, Albert, que je voie la bobine de notre hôte.
— Voui, Dussèche.
Une allumette fut craquée.
— Buvez ça, dit-elle. C'est de la saloperie, mais j'ai pas les moyens d'acheter
autre chose. Dans le temps, j'avais des caves pleines...