11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

— V'là de la visite pour toi, Dussèche. Un mec du monde. Un gars de la
haute. Il est tombé de sa bagnole ou on l'a foutu par la portière...
— C'est un coup de matraque, dis-je, péniblement.
— Peut-être les deux, fit le clochard. T'as peut- être écopé un coup de
matraque, mais j'ai bien vu la bagnole et j'ai bien vu que t'en étais éjecté.
— Agression nocturne, fit une voix de femme, une voix cassée, brisée, en
mille morceaux, sans âge et presque sans sexe. On va être emmerdés avec ce gars-là.
— Non, non, implorai-je. Pas d'emmerdements avec moi. Pas
d'emmerdements.
Les emmerdements, c'était le rayon exclusif de Nestor Burma. Je les gardais
jalousement. Je n'allais pas les partager.
— C'est mon pote, fit le clochard. J'y ai sauvé la vie. Il l'oubliera pas. Y va
me filer une récompense.
Je le sentis qui entreprenait de me fouiller. Je laissai faire. Ce n'était pas la
première fois qu'on me fouillait, cette nuit. C'était même la troisième, s'il y avait
encore place pour des souvenirs dans mon cigare endolori.
Ça avait commencé chez l'oiseleur. A ce moment- là, je ne savais pas que
c'était chez un oiseleur. Une riche idée que j'avais eue d'aller prendre le vent, quai de
la Mégisserie. J'y avais pris le premier coup de matraque. J'aurais mieux fait d'aller au
café. Les promeneurs étaient rares, sur les quais, mais il y en avait toujours un de trop :
celui qui m'avait expédié dans les pommes, à la hauteur de la rue Bertin- Poirée. (Je
me souvenais de l'endroit ; c'était déjà ça.) Lorsque j'étais sorti du cirage, un peu (ou
beaucoup) plus tard, je me demandais encore comment ça s'était goupillé. Je n'avais
rien de mieux à faire, évidemment... Entre-temps, malgré mon état comateux, il m'avait
semblé qu'on me faisait les poches...
— Qu'est-ce que tu maquilles? demanda la clocharde.
— A peut-être une adresse à prévenir en cas d'accident, répondit le clochard.
— Fais pas l'andouille, Bébert. Tu sais pas lire. Fauche rien au gars...
J'étendis les membres. C'était bon, de pouvoir s'étirer. Même si ça faisait un
peu mal et si c'était dans le décor inhospitalier d'un pont, abrité du crachin mais pas
des courants d'air. La première fois que j'étais revenu à moi... j'avais les chevilles, les
jambes, les poignets et les bras liés et, pour se débarrasser de ces cordes, c'était aussi
difficile que d'obtenir un délai de mon percepteur. D'ailleurs, je n'essayais pas. (Avec
le percepteur, j'essaie.) J'étais dans un drôle d'endroit. Un endroit obscur, plein d'une
étrange vie, de mouvements furtifs. Un endroit pas très chaud et qui fleurait le son, le
maïs ou ce genre de céréales. Je ne sais pas pourquoi, j'avais voulu siffler,
m'apercevant alors que j'étais bâillonné, en plus. Et je devais avoir aussi un bandeau
sur les yeux. J'avais roulé sur moi-même. J'avais heurté quelque chose, provoquant un
bruit assourdissant (qui m'avait paru assourdissant), de battements d'ailes. Puis, un
canari avait déchiré le silence d'une roulade coléreuse et un ramier avait roucoulé.
J'étais chez un oiseleur et c'était moi le joli z'oiseau, le bon pigeon, et en cage, comme
tout le monde.
— Rebecte-le avec un coup de rouge et bon vent, conseilla la clocharde.
— C'est mon pote, dit le clochard.
— Il craqua une allumette.