11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

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CHAPITRE VII LA VIE PARISIENNE Les pavés inégaux m'entraient dans le corps. Mes mains meurtries les palpaient, cherchant à les saisir, je me demande bien dans quelle intention. Qu'avais-je à faire de ces pavés? Je n'allais pas construire une barricade. C'est en été, qu'on construit des barricades. Venez voir comment on meurt pour vingt-cinq francs par jour. Pour combien mourais-je, moi? Trois millions, c'était une somme intéressante... si je l'empochais. Et si je l'empochais, elle servirait à me soigner. Les pavés étaient gluants d'humidité et je glissais dessus. J'aurais donné beaucoup, mais pas les trois millions, pour me mettre debout. Macache. Je rampais. J'avais reçu un fameux choc sur la calebasse. Deux, plutôt. Trois, en comptant bien. Autant que de millions. Le premier... Je rampais. Les pavés étaient pointus, humides et froids. Non loin, l'eau coulait. Doucement. Traîtreusement. Avec un bruit sale. Autour de moi, tout était noir. Des lumières clignotaient bien, là-bas, au diable, couronnant une masse sombre, plus sombre que la nuit, qui me parut être un pont, mais autour de moi, régnait le noir absolu. Je rampais. L'eau coulait plus vite et plus près, ou c'étaient mes oreilles qui me jouaient des tours. Quelque chose d'infect, supérieurement malodorant, un paquet ignoble se posa presque contre ma joue. — Pas plus loin, mon pote, grasseya une voix avinée. Mes doigts gourds se refermèrent sur le paquet. C'était un pied. Une jambe y était adaptée et ainsi de suite. Au sommet de tout cela, il y avait la voix. — Tu veux te foutre à la Seine, p'tit gars? — Sais pas, parvins-je à articuler avec effort. — T'as des chagrins d'amour ? — Sais pas. — Je m'en vas t'emmener à l'abri. Je t'ai sauvé la vie, hein? Tu t'en souviendras, hein? Sans mézigue, tu piquais un plongeon dans le jus, c'est Bébert qui te le dit. — Bébert?... Le flambeur?... — Très peu pour mézigue. Le rouge est mis pour les courtines. Parle de ça à la Dussèche. Il se pencha sur moi, m'enveloppa dans un parfum de futaille qui provoqua une révolte de mon estomac. Il passa ses mains sous mes aisselles et me tira jusque sous un pont.
— V'là de la visite pour toi, Dussèche. Un mec du monde. Un gars de la haute. Il est tombé de sa bagnole ou on l'a foutu par la portière... — C'est un coup de matraque, dis-je, péniblement. — Peut-être les deux, fit le clochard. T'as peut- être écopé un coup de matraque, mais j'ai bien vu la bagnole et j'ai bien vu que t'en étais éjecté. — Agression nocturne, fit une voix de femme, une voix cassée, brisée, en mille morceaux, sans âge et presque sans sexe. On va être emmerdés avec ce gars-là. — Non, non, implorai-je. Pas d'emmerdements avec moi. Pas d'emmerdements. Les emmerdements, c'était le rayon exclusif de Nestor Burma. Je les gardais jalousement. Je n'allais pas les partager. — C'est mon pote, fit le clochard. J'y ai sauvé la vie. Il l'oubliera pas. Y va me filer une récompense. Je le sentis qui entreprenait de me fouiller. Je laissai faire. Ce n'était pas la première fois qu'on me fouillait, cette nuit. C'était même la troisième, s'il y avait encore place pour des souvenirs dans mon cigare endolori. Ça avait commencé chez l'oiseleur. A ce moment- là, je ne savais pas que c'était chez un oiseleur. Une riche idée que j'avais eue d'aller prendre le vent, quai de la Mégisserie. J'y avais pris le premier coup de matraque. J'aurais mieux fait d'aller au café. Les promeneurs étaient rares, sur les quais, mais il y en avait toujours un de trop : celui qui m'avait expédié dans les pommes, à la hauteur de la rue Bertin- Poirée. (Je me souvenais de l'endroit ; c'était déjà ça.) Lorsque j'étais sorti du cirage, un peu (ou beaucoup) plus tard, je me demandais encore comment ça s'était goupillé. Je n'avais rien de mieux à faire, évidemment... Entre-temps, malgré mon état comateux, il m'avait semblé qu'on me faisait les poches... — Qu'est-ce que tu maquilles? demanda la clocharde. — A peut-être une adresse à prévenir en cas d'accident, répondit le clochard. — Fais pas l'andouille, Bébert. Tu sais pas lire. Fauche rien au gars... J'étendis les membres. C'était bon, de pouvoir s'étirer. Même si ça faisait un peu mal et si c'était dans le décor inhospitalier d'un pont, abrité du crachin mais pas des courants d'air. La première fois que j'étais revenu à moi... j'avais les chevilles, les jambes, les poignets et les bras liés et, pour se débarrasser de ces cordes, c'était aussi difficile que d'obtenir un délai de mon percepteur. D'ailleurs, je n'essayais pas. (Avec le percepteur, j'essaie.) J'étais dans un drôle d'endroit. Un endroit obscur, plein d'une étrange vie, de mouvements furtifs. Un endroit pas très chaud et qui fleurait le son, le maïs ou ce genre de céréales. Je ne sais pas pourquoi, j'avais voulu siffler, m'apercevant alors que j'étais bâillonné, en plus. Et je devais avoir aussi un bandeau sur les yeux. J'avais roulé sur moi-même. J'avais heurté quelque chose, provoquant un bruit assourdissant (qui m'avait paru assourdissant), de battements d'ailes. Puis, un canari avait déchiré le silence d'une roulade coléreuse et un ramier avait roucoulé. J'étais chez un oiseleur et c'était moi le joli z'oiseau, le bon pigeon, et en cage, comme tout le monde. — Rebecte-le avec un coup de rouge et bon vent, conseilla la clocharde. — C'est mon pote, dit le clochard. — Il craqua une allumette.
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