11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

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* * * Je me réveillai, nanti d'un léger mal aux cheveux. J'étais étendu dans un lit qui me parut étranger. Je connais mon plumard. Il a des bosses, par-ci par-là. Celui-ci n'en présentait aucune. Par les interstices d'un rideau mal joint, un jour pâle pénétrait, éclairant faiblement une chambre parfumée qui n'était pas la mienne. Je sentis un corps chaud allongé contre le mien. Je me tournai vers lui... Geneviève... Elle émit un doux balbutiement, remua un peu, sans cesser de dormir. Eh bien, ça y était ! Ils avaient gagné, Faroux, Chassard, tous les prophètes! Faroux ! Il s'était quand même gouré sur un point, Florimond. Trente ans, il avait dit. Peut-être. Mais il y en avait qui comptaient double, dans le tas. Elle restait belle, mais, sans le secours de fards ou d'éclairages complices, le visage montrait... son vrai visage. Et la poitrine avait perdu beaucoup de son orgueil. Je m'injuriai. Qu'est-ce que c'était que cet esprit critique, en pareilles circonstances? Ah! oui. M. Nestor Burma, détective. Un beau salaud, s'il persévérait dans cette voie. Je sortis du lit, enfilai mon falzar et passai dans le petit salon. Je fis la lumière et une glace me renvoya mon image. M. Nestor Burma, détective. Ouais. Sans bruit, avec méthode et souplesse, j'entrepris de fouiller un peu partout. Le salon, la chambre, la salle de bains, une penderie, les vêtements, je visitai tout. Je ne savais pas exactement ce que je cherchais, et d'ailleurs je ne trouvai rien, mais j'accomplissais mon boulot de dégueulasse. Si ça pouvait me consoler, je n'étais pas seul. Je m'aperçus à certains détails imperceptibles, sauf pour un œil exercé, que des fouineurs étaient passés par là, les jours précédents. Peut-être les flics. Peut-être d'autres types. J'étais de retour dans le salon, lorsque je m'entendis appeler par Geneviève. Je la rejoignis. — Mademoiselle désire-t-elle que j'écarte les rideaux et fasse avancer le jardin des Tuileries pour elle ? demandai-je. — Mon Dieu ! roucoula-t-elle. Que de poésie pour un... un détective. Non, mon chéri. Ne touche surtout pas aux rideaux. Je suis affreuse, au réveil. Elle ne paraissait pas dire ça pour se rendre intéressante. Ça devait la travailler vraiment. Je passai au salon. Je tirai les rideaux, ouvris les fenêtres et m'aventurai sur le balcon. L'air était glacial. Un brouillard jaunâtre stagnait sur Paris. Mais il serait bientôt dissipé. Le soleil naissait derrière le Louvre.
CHAPITRE XI LES OISEAUX A dix heures, je poussai la porte de mon bureau. Hélène, devant sa machine à écrire, parcourait les journaux. Elle renifla : — D'où sortez-vous, patron ? — Du lit. Enfin presque. — Je croyais que vous étiez tombé dans une cuve de Chanel. — Ah! — Faudra faire désinfecter votre costume. — Oui, peut-être... Je désignai les journaux : —... Quoi de neuf, là-dedans, mon amour? — Reprenez vos esprits. Vous êtes à l'Agence Fiat Lux, ici. Pas dans le lit de votre amour. — Quoi de neuf quand même ? — Rien d'autre. Reboul a téléphoné. — Et alors ? — Rien d'autre. — Et Zavatter ? — Pas de nouvelles de Zavatter.On ira lui faire une petite visite, dans l'après- midi. Ça nous distraira. — Vous feriez mieux de vous reposer. — Covet? — Rien de Covet. Il a dû déglinguer le standard de son canard, hier. — Faroux? — Rien de Faroux. Je bourrai une pipe, la fumai tranquillement, puis j'appelai le commissaire : — Rien à signaler, dis-je. C'était le jour des communiqués brefs, négatifs et paresseux. — Vous tenez le contact ? — C'est le mot, ricanai-je. Il s'étrangla : — Quoi ? Quoi ? Non ? Alors, ça ! alors ça ! J'avais dit ça pour rigoler. — Il ne faut jamais rigoler avec ces choses-là. Eh ben, vrai! Alors, rien? — Pas pour le moment. Et vous? — Nos peintres de Montparnasse ont disparu. — Et l'affaire Birikos ? — Ça n'avance guère. Nous n'avons encore rien reçu des flics de son pays.
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LES NOUVEAUX MYSTÈRES DE PARIS 1)
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Des Halles à un palace de la rue C
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dans une émission de radio culture
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— Mais puisque je te dis que c'es
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CHAPITRE II LE PREMIER MORT Je fini
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* * * Ça avait commencé en 1952.
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* * * Me faire régaler ! Soyez don
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vous ? boulot. — Je n'ai pas envi
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CHAPITRE III SALADE EN SOLO — Ah
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Valois, c'était le désert. Le bui
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champ, appuyai sur l'accélérateur
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CHAPITRE IV AVEC LA PEAU DES AUTRES
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— Néant ou presque. Ils arrivent
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Larpent crée à nos yeux de flics,
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mettre à profit le vol du Raphaël
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une fine cigarette. Il avait une fi
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