11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

— Vous ne vous serez peut-être pas dérangé pour rien, monsieur Burma.
C'est Maurice... Maurice Chassard. J'ai bien envie de le recevoir et d'en terminer une
bonne fois pour toutes avec lui. Votre présence me réconfortera et lui fera peut-être
peur...
— Excellente idée, approuvai-je.
— Elle me lança un regard de biais :
— Un moment, répéta-t-elle, au téléphone.
Elle obtura une nouvelle fois le micro, me fit face et articula avec dureté :
— Je n'aime pas votre ton, monsieur Burma.
— Vraiment, mademoiselle, je ne comprends pas...
— Si vous aussi, vous croyez... vous croyez que... que j'ai tué Etienne... vous
n'avez qu'à partir...
Elle trépigna :
—... Partez !
— Je ne crois rien de semblable, dis-je, doucement.
Elle s'apaisa aussi vite qu'elle s'était emballée :
— Excusez-moi, soupira-t-elle. Ce sont les nerfs... Faites-le monter, cria-telle
presque, dans l'appareil.
Elle alla se rasseoir, veillant, cette fois, à ne rien exhiber de trop. Peu après,
on frappa à la porte. Sur l'invitation de la jeune femme, je m'en fus ouvrir à un type qui
m'apostropha aussitôt d'un sonore :
— Bonsoir, poupée jolie.
— Je ne suis pas celle que vous croyez, rétorquai- je.
— Oh ! pardon ! bafouilla-t-il, en reculant.
Il sentait l'alcool et avait le teint caractéristique de ceux qui se lèvent tard
sans se coucher de bonne heure. Il était bien sapé, d'une élégance peut-être un peu
suspecte, mais sans rien d'excessif. Jeune. Des yeux marron, avec un cerne de même
couleur ; un nez droit, plutôt long, agrémenté d'un léger réseau de veinules bleues à
son extrémité. Fils de famille perpétuellement en goguette ou truand mondain pas
méchant. Assez joli garçon, en dépit de son tarin d'ivrogne (ou d'hépatique), et
sympathique, tout bien considéré. Et plus costaud qu'il n'y paraissait au premier abord.
Tiens ! Après tout, pourquoi pas? Le genre journaliste, ceux de la nouvelle école, ceux
qui disent : « Ouais », mettent leurs pieds sur la table et portent le galure à la casseur
d'assiettes, parce qu'ils vont voir trop de films américains.
— Entrez, dis-je. Nous allons faire une partie triangulaire.
— Qu'est-ce que...
— Entrez, ordonna Geneviève Levasseur, de sa bergère.
Il entra sans plus rien dire. Il se planta au milieu de la pièce, regarda la fille,
puis moi.
— Je vous présente M. Nestor Burma, dit notre hôtesse.
— Nestor Burma ?
Il se gratta le bout du nez.
— C'est un détective, précisa-t-elle.
— Vu, fit-il. Connais de nom...
Il ricana :