11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

Elle secoua la tête lentement, en un long et doux balancement. Elle me
souriait avec tendresse. Ses yeux rivés sur les miens, s'emplissaient de larmes.
— Mon chéri, chuchota-t-elle.
— Allez, Larpent, dis-je, brusquement. Allons chercher ce tableau.
— Bougez pas! cracha-t-il.
Il tremblait sur sa guibolle malade. Son revolver s'agitait :
— Salauds ! dit-il.
La tempête se déchaîna.
Il tira sur Geneviève, mais la manqua. Pendant deux secondes, il m'avait
quitté des yeux. Je sortis mon feu à mon tour et lui envoyai ça dans l'autre jambe, la
valide. C'était mon jour de veine. Je le loupai. Il braqua son calibre sur mon abdomen
et cracha des flammes, tressautant sous le recul de l'arme et grimaçant des douleurs
fulgurantes que ce staccato communiquait à sa patte esquintée. Avec un grand cri, un
cri épouvantable, un cri d'agonie, de plusieurs agonies — tant de choses mouraient
d'un coup —, Geneviève se précipita dans l'enfer. Elle tomba à mes pieds, se
comprimant la poitrine, comme si elle tendait encore ses seins en offrande à l'amour,
ses seins dont elle surveillait avec terreur le lent mais sûr vieillissement. Dans le bond
qu'elle avait fait, sa robe s'était déchirée sur toute la longueur. La pince de strass fixée
à la dentelle du bas semblait mordre la chair de la cuisse et luisait sous les éclairs des
détonations.
Au grand cri lamentable, j'avais répondu par un véritable feulement de
souffrance. Et puis, les mâchoires contractées, soudées, j'avais donné ça à Larpent,
comme une reine. Son pistolet s'était tu, que le mien crachait encore son plomb
irresponsable. Enfin, le mien se tut aussi.
Ivre de douleur et de rage, je m'approchai de Larpent. Il vivait encore. Que
Faroux et ses flics en prennent livraison vivant, et qu'il crève en route. Surtout qu'il
crève.
Cinquante millions, cent millions, tous les millions que l'on voudra ! Ça vous
en dégueulasse, des choses, ce putain de fric !
Je me penchai sur Geneviève. Je la pris dans mes bras et la portai sur son lit.
Un peu de son sang poissa mes mains. C'était hier, que j'avais couché avec elle. Elle
ramena lentement sur sa poitrine ensanglantée et palpitante, une main aux longs doigts
effilés. L'ongle de l'index, cassé, n'avait pas repoussé encore. Elle remua faiblement
les lèvres :
— Mon chéri.