11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org
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CHAPITRE XVI<br />
CAFARD<br />
Je me regardais dans la glace du salon, étoilée par un projectile. Un chien<br />
regardait bien un évêque. Nestor Burma, détective <strong>de</strong> choc. Le teint plombé, le poil<br />
hirsute, débraillé. Presque seul. Enfin seuls, comme dit l'<strong>au</strong>tre. Ils s'étaient tous<br />
débinés. Larbins et cadres <strong>de</strong> l'hôtel ; Florimond Faroux et ses flics. J'avais lesté le<br />
commissaire <strong>de</strong> quelques explications sommaires, réservant le grand déballage pour<br />
plus tard. La loi avait emporté le truand atteint <strong>de</strong> coliques <strong>de</strong> plomb. Il claquerait<br />
vraisemblablement dans l'ambulance. Il n'était pas plus transportable que Geneviève,<br />
mais on ne lui avait pas épargné le voyage. C'était un truand. On n'avait rien à reprocher<br />
à Geneviève. On lui prodiguait <strong>de</strong>s soins d'urgence, dans sa chambre, avec<br />
ménagements. En attendant. Trois personnes en blouse blanche. Toubib, infirmières.<br />
De bons bougres qui feraient mieux d'aller ronfler. Le rouge était mis. Nestor Burma,<br />
détective <strong>de</strong> choc. Debout, <strong>de</strong>vant la glace du salon. Débraillé et la bouche pleine <strong>de</strong><br />
cendres.<br />
Le téléphone me tira <strong>de</strong> ces pensées moroses. Faroux. Il dit :<br />
— C'était un type formidable, ce Larpent.<br />
— C'était ?<br />
— Il est mort. Comme prévu. Bon sang ! Vous n'y êtes pas allé mollo. Il n'est<br />
pas indiqué <strong>de</strong> toucher à votre femelle, bigre ! Pour ce qui est <strong>de</strong> Larpent, il subsiste<br />
un mystère en ce qui concerne la mort <strong>de</strong> Birikos, parce que notre Larpent était à<br />
l'hosto, la nuit où Birikos est mort, mais n'empêche... Vous savez que nous avons<br />
trouvé un pétard non utilisé ce soir dans sa poche. Eh bien, mon vieux, c'est avec ce<br />
pétard qu'on a tué Birikos et encore <strong>de</strong>ux <strong>au</strong>tres types, <strong>au</strong>jourd'hui, en fin d'après-midi,<br />
<strong>au</strong> Palais- Royal, je ne sais pas si vous êtes <strong>au</strong> courant...<br />
— Non.<br />
— Ces <strong>de</strong>ux-là, c'est bien Larpent qui les a mis en l'air. Il était déjà hors <strong>de</strong><br />
l'hôpital à l'heure où ce double crime a eu lieu. Il s'agit d'un antiquaire : Miret, et d'un<br />
jeune homme <strong>au</strong>x occupations mal définies : Chassard. C'était une machine à tuer, ce<br />
Larpent.<br />
— On dirait. Dites donc, je ne vais pas entrer dans <strong>de</strong> trop longues<br />
explications — je suis vanné —, mais ce Chassard était le type qui importunait<br />
Geneviève et c'est lui, dans un but personnel, qui l'a poussée à faire publier le fameux<br />
article du Crépu.<br />
— Pas grand-chose <strong>de</strong> propre hein ? A propos <strong>de</strong> Mlle Levasseur, je crois que<br />
nous nous étions gourés du tout <strong>au</strong> tout, sur elle, <strong>au</strong> début... Hum... En dépit <strong>de</strong> sa<br />
courageuse conduite <strong>de</strong> ce soir, c'est plutôt une petite étourdie qu'<strong>au</strong>tre chose, hein?<br />
— Oui. Une petite étourdie.<br />
— Comment va-t-elle ?