11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

— Bon. Il trouve que dalle. Alors, de rage, de colère et de désespoir, ricana
Florimond Faroux, avec une sourde ironie, il se suicide. Ou, plutôt, il essaie. Le type
qui l'accompagne veut l'en empêcher. N'oublions pas qu'il y a eu lutte. Au cours de
cette lutte, Birikos parvient tout de même à ses fins autodestructrices. Il s'expédie un
pruneau dans le palpitant.
— Ne débloquez pas.
— La sévérité lui plissa le front :
— S'ils n'ont pas trouvé de tableau à se disputer, expliquez-moi autrement la
bagarre et son issue tragique.
— Je ne tiens pas plus d'explication que de tableau... A moins que...
— Oui?
— Nom de Dieu ! Ce Birikos n'avait pas l'air d'un truand.
— Le genre rasta, comme beaucoup de Grecs, mais pas plus. En tout cas, je
vous le répète, pas d'antécédents judiciaires. Du moins chez nous. Dans quelques
jours, Athènes nous aura renseignés.
— Il n'était pas capable de forcer ma porte lui- même. Il a eu recours aux
services d'un truand. Un vrai. Et ce truand... Ah! ça, c'est un comble! On flanque tout
en l'air chez moi, on me laisse un macchabée en gage, les flics m'asticotent et j'en suis
de cinquante billets.
— Cinquante billets?
— Vous avez fouillé, à votre tour?
— Oui.
— Vous connaissez le bureau d'Hélène, hein? Dans le tiroir, en haut, y avaitil
de l'argent?
Pas un rond, comme d'habitude.
Ne parlez pas sans savoir. Et sur Birikos?
Pas un rond, non plus.
Voilà le motif de la bagarre. Birikos cherchait le tableau, mais son complice
occasionnel a voulu me faucher mon fric. Birikos était honnête, à sa manière. Il a
voulu obliger l'autre à laisser ça tranquille, le menaçant du revolver dont il s'était muni
par précaution, à cause, justement, de la catégorie sociale de son acolyte. Bagarre et
mort de Birikos. Le truand prend mon fric et celui de Birikos, sans oublier le pétard.
Faroux garda le silence, puis :
— C'est bien possible, après tout. Hum... vous dites cinquante billets ?
— Oui.
— Il n'y a jamais eu cinquante billets à l'Agence Fiat Lux, ça se saurait.
— Bon. Disons trente. J'ai voulu tricher... comme le remboursement
demandera certainement un bon bout de temps...
— Sacré Nestor, va. Vous vouliez profiter de l'occasion pour ratiboiser vingt
billets à l'assurance, hein?
Je pris l'air coupable et repentant.
— De toute façon, si on me colloquait un jour trente biftons, ça serait
toujours plus que n'avait jamais contenu ce tiroir, lequel se gonflait prétentieusement,
au point de ne plus pouvoir courir sur ses glissières, lorsque ses flancs recelaient trois
cent cinquante balles.