11) Brouillard au pont de Tolbiac - QueenDido.org

— Néant ou presque. Ils arrivent aujourd'hui ou demain. Et Zavatter vous
embrasse. C'est tout.
— Elle soupira, comiquement :
— Ici, on n'a pas besoin de savon. Il y en a toujours un pour vous lécher le
museau. Il n'a rien d'autre à faire, auprès de ce M. Corbigny?
— Garde du corps, ce n'est pas absorbant.
Je glissai la lettre dans un tiroir et bourrai une pipe.
— Garde du corps! Que redoute-t-il, ce client?
— Zavatter n'est pas encore parvenu à le savoir et lorsque nous avons traité
l'affaire par correspondance, nous n'avons pas demandé à Corbigny des explications
qu'il ne fournissait pas. Vous vous souvenez? Le mandat joint nous suffisait. Voulez-
vous mon opinion? Ce riche et vieil original — Zavatter dit cinglé, mais Zavatter est
un peu absolu dans ses appréciations —, cet original, possesseur d'une paire de
châteaux dans le Rouennais et qui se déplace le plus souvent par eau, doit s'ennuyer,
comme beaucoup de types au fric. Alors, au lieu d'engager un homme de compagnie
ou un troubadour, il s'invente des ennemis imaginaires et s'offre un privé, armé d'un
pétard. Ça donne un peu de piquant à son existence.
— Et ça agrémente la nôtre...
Là-dessus, Reboul-le-manchot, une autre illustration de la tierce à Nestor,
s'annonça.
— Ne vous asseyez pas, dis-je comme il faisait mine d'attirer un siège à lui.
Vous allez filer à l'Hôtel-Dieu. Vous savez que je suis chargé de veiller sur la vertu
d'un certain Lheureux...
— Le client qui a pris un abonnement ?
— Oui. Sa vertu est intacte, enfin plus ou moins, mais je crois que c'est du
côté des guibolles que ça ne va pas. Il a été victime d'un accident et on l'a transporté à
l'Hôtel-Dieu. Débrouillez-vous pour le surveiller, c'est tout. S'il reçoit des visites,
voyez quel genre de visites. Enfin, agissez pour le mieux.
— Très bien, dit Reboul, sans demander davantage d'explications.
Il partit. Hélène me regarda :
— Drôle de truc, hein ? fit-elle.
— Kek chose comme ça, dis-je.
Le timbre de la salle d'attente retentit et la porte de communication s'ouvrit :
— Bonjour, les enfants, dit le type qui entra.
C'était le commissaire de police judiciaire Florimond Faroux. Je graillonnai :
— Hum... Encore un macchabée, grand-père?
Il ricana :
— Je ne sais pas. Il faudrait que je regarde sous les meubles, pour ça... On
peut s'asseoir?
— Allez-y. Qu'est-ce qui vous amène ? Le mort de cette nuit? Je croyais vous
avoir dit que je ne le connaissais ni des lèvres ni des dents.
Il s'assit :
— Et je vous crois.
— Une fois n'est pas coutume, lança Hélène.
— Vous, fit le commissaire, en la menaçant du doigt, vous pourrez toujours