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Richard se dirigea vers le téléphone, décrocha et demanda le numéro. Tandis qu’il
attendait la communication, Edward Raynor, se rappelant ses fonctions de secrétaire,
s’enquit auprès de lui :
— Dois-je faire venir une voiture pour M. Poirot ?
Ce dernier ouvrit les mains d’un air navré. Il allait parler lorsque Lucia le devança.
— M. Poirot va rester… à ma requête, annonça-t-elle à la cantonade.
Tenant toujours le combiné à l’oreille, Richard se retourna, surpris.
— Comment ça ? demanda-t-il sèchement à sa femme.
— Oui, oui, Richard, il doit rester, insista Lucia, la voix presque hystérique.
Miss Amory levait des yeux consternés, Barbara et Edward Raynor échangeaient des
regards inquiets, le Dr Carelli restait debout à considérer d’un air pensif le corps sans vie du
grand savant cependant que Hastings, qui, la tête ailleurs, venait de parcourir distraitement
les rayonnages de la bibliothèque, reportait son attention – ou peut-être bien l’absence
d’icelle – sur les personnes présentes.
Richard était sur le point de répondre à l’explosive déclaration de sa femme lorsqu’à son
oreille le téléphone se manifesta soudain.
— Allô… Le Dr Graham ? haleta-t-il. Kenneth, c’est Richard Amory à l’appareil. Mon père a
eu une crise cardiaque. Pouvez-vous venir immédiatement ?… En réalité, je suis persuadé
qu’il n’y a plus rien à faire, mais… Oui, il est mort… Non… Non, je suis sûr que non… À tout de
suite. Merci.
Après avoir raccroché, il traversa la pièce en direction de sa femme et lui murmura, d’une
voix basse et agitée :
— Tu es folle ou quoi ? Qu’est-ce qui t’as pris ? Tu ne comprends pas qu’on doit à tout prix
se débarrasser de ce détective ?
Éberluée, Lucia se leva de sa chaise :
— Mais pourquoi ?
Leur échange de paroles se poursuivit à voix basse mais avec fébrilité.
— Tu n’as pas entendu la phrase de papa ? lui reprocha Richard.
Il la répéta, chargeant chaque mot d’une pesante signification :
— « Le café est plus amer que d’habitude. »
Tout d’abord, Lucia sembla ne pas comprendre.
— Le café est plus amer que d’habitude, répéta-t-elle.
Elle regarda un moment Richard d’un air égaré puis poussa soudain un cri d’horreur qu’elle
s’empressa aussitôt d’étouffer.
— Tu vois ? souffla Richard. Tu comprends, maintenant ?
Sa voix se fit murmure :
— Il a été empoisonné. Et de toute évidence par un membre de la famille. Tu ne veux pas
d’un affreux scandale, n’est-ce pas ?
— Mon Dieu ! articula-t-elle, le regard fixe. Seigneur Jésus ayez pitié !
Richard se tourna vers Poirot et se dirigea vers lui.
— Monsieur Poirot… commença-t-il avec hésitation.
— Monsieur ? répondit ce dernier, la bienveillance faite homme.
Rassemblant tout son courage, Richard poursuivit :
— J’avoue ne pas très bien comprendre pourquoi ma femme vous a demandé d’enquêter.
Poirot réfléchit un moment avant de répondre, en se fendant de son plus aimable sourire :