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— Que comptez-vous faire ? demanda le capitaine.
— Vous et moi, mon excellent ami, décréta Poirot avec un pétillement dans les yeux,
allons passer César Borgia à la question.
Tredwell entra en réponse au coup de sonnette de Poirot :
— Vous m’avez appelé, monsieur ?
— Oui, Tredwell. Pourriez-vous, je vous prie, demander à ce monsieur italien, le Dr
Carelli, d’avoir la gentillesse de venir jusqu’ici ?
— Certainement, monsieur, répondit Tredwell.
Le majordome quitta la pièce et Poirot se dirigea vers la table pour y prendre la boîte aux
produits pharmaceutiques.
— Il serait bon, je crois, confia-t-il à Hastings, de remettre ces médicaments si dangereux
à leur place. De l’ordre et de la méthode, avant toute chose.
Tendant la boîte en fer-blanc à Hastings, Poirot approcha une chaise de la bibliothèque et
grimpa dessus.
— Toujours cette soif de symétrie et de rangement, hein ? s’exclama Hastings. Mais je
veux croire qu’en l’occurrence vous avez autre chose en tête.
— Et quoi donc ? s’enquit Poirot.
— Je sais de quoi il retourne. Vous ne voulez pas effaroucher Carelli. Après tout, qui donc
a manipulé ces produits, hier au soir ? Lui, entre autres. S’il les voyait en évidence sur la
table, cela pourrait lui mettre la puce à l’oreille, n’est-ce pas ?
Toujours juché sur sa chaise, Poirot appliqua au capitaine une chiquenaude sur le sommet
du crâne.
— Finaud, l’ami Hastings, hein ? gloussa-t-il en lui prenant la boîte des mains.
— Je vous connais trop bien, insista ce dernier, ce n’est pas à moi que vous jetterez de la
poudre aux yeux.
Tandis que Hastings prononçait cette phrase malheureuse, Poirot passa un index fureteur
sur le fronton de la bibliothèque, ce qui souleva un nuage de poussière qui s’en vint retomber
en pluie sur le visage levé de son ami.
— En fait de poudre aux yeux, je crois que vous voilà servi, très cher ! s’esclaffa-t-il en
passant de nouveau délicatement son doigt sur l’étagère avant de le retirer avec une
grimace. Il semble que j’aie trop vite chanté les louanges de la domesticité. C’est plein de
poussière, là-dessus. Je regrette de n’avoir pas un bon chiffon humide pour enlever tout ça !
— Mon cher Poirot, rit de bon cœur Hastings, vous n’êtes pas femme de ménage !
— Hélas non, répondit tristement Poirot. Le sort a voulu que je ne sois que détective !
— Oui, eh bien il n’y a rien à détecter là-haut, alors redescendez.
— Vous l’avez dit, il n’y a rien à…
Poirot s’interrompit net et resta figé debout sur sa chaise, comme si la foudre divine
l’avait changé en pierre.
— Qu’est-ce qu’il y a ? s’impatienta Hastings. Descendez. Le Dr Carelli va arriver d’une
minute à l’autre. Vous ne voulez pas qu’il vous trouve là-haut, n’est-ce pas ?
— Vous avez raison, acquiesça Poirot en descendant lentement de sa chaise, le visage
grave.
— Mais enfin, que se passe-t-il ? tempêta Hastings.
— Il se passe que je viens de penser à quelque chose, répondit Poirot, le regard lointain.
— Vous venez de penser à quoi ?