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— Parce que je ne suis pas censé quitter cette pièce. — Vous savez, cette pièce, comme vous dites, j’ai comme l’impression que vous faites dessus une fixation, releva Barbara. Vous vous rappelez hier au soir ? Nous étions tous ici, anéantis par la disparition de la formule, quand vous êtes entré d’un pas martial pour nous faire aussitôt passer du drame planétaire à la comédie de salon en déclarant comme si de rien n’était : « Quelle ravissante bibliothèque, Mr Amory ! » avant, en bon Anglais, d’enchaîner sur des considérations climatologiques. Un grand moment, votre arrivée en compagnie de cet extraordinaire personnage haut comme trois pommes et qui affichait un air d’immense dignité. Et vous, oh ! si courtois… — Je reconnais que Poirot peut faire assez bizarre impression à première vue, avoua Hastings. Et il a toutes sortes de petites manies. C’est ainsi qu’il manifeste un amour immodéré de l’ordre sous toutes ses formes. La vue d’un bibelot posé de travers, d’un grain de poussière, voire même, sur une tierce personne, d’un vêtement désajusté lui est une véritable torture. — Vous formez un tel contraste, tous les deux, fit Barbara en riant. — Poirot a un système d’investigation bien à lui, vous savez, continua Hastings. L’ordre et la méthode sont sa religion. Il professe le plus grand mépris pour les indices matériels tels que traces de pas, cendres de cigarettes, vous voyez ce que je veux dire. Il soutient que, par eux-mêmes, ils ne sauraient jamais permettre à un détective de résoudre un problème. Le véritable travail, proclame-t-il, s’accomplit de l’intérieur. Sur quoi il tapote avec une infinie satisfaction son crâne en forme d’œuf : « Les petites cellules grises. N’oubliez jamais les petites cellules grises, mon bon ami. » — Oh ! je reconnais qu’il est chou lui aussi, mais pas autant que vous avec votre « Quelle ravissante bibliothèque » ! — Mais ravissante, elle l’est ! insista Hastings, quelque peu agacé. — Personnellement, je ne trouve pas, dit Barbara. Elle le prit par la main et essaya de l’entraîner vers la porte-fenêtre ouverte : — De toute façon, vous y êtes maintenant resté assez longtemps. Venez. — Vous ne comprenez pas, fit Hastings en lui retirant sa main. J’ai promis à Poirot. — Vous avez promis à M. Poirot de ne pas quitter cette pièce ? articula-t-elle lentement. Mais pourquoi ? — Ça, je ne peux pas vous le dire. — Ah ! fit Barbara qui resta un instant silencieuse. Puis elle changea d’attitude. Passant derrière Hastings, elle entreprit de déclamer d’une voix exagérément théâtrale : — « Le garçon restait planté sur le pont du navire en flammes… » — Je vous demande pardon ? — «… Que tous, sauf lui, avaient déserté. » C’est de notre brave Felicia Hemans. Quelle poétesse ! Alors, mon petit chou ? — Je n’arrive décidément pas à vous comprendre, déclara Hastings, exaspéré. — Pourquoi vous croyez-vous obligé de le faire ? Vous êtes un amour, fit Barbara en glissant son bras sous le sien. Venez, laissez-vous ensorceler. Je vous trouve irrésistible. — Vous me faites marcher. — Pas du tout, insista Barbara. Je suis folle de vous. Vous êtes une perle rare. Une relique du passé.
Elle le tira vers la porte-fenêtre, et cette fois, Hastings céda à la pression de son bras. — Vous êtes décidément une personne peu ordinaire, balbutia-t-il. Totalement différente des femmes que j’ai jusqu’à présent connues. — Je suis ravie de l’entendre. C’est très bon signe, estima-t-elle tandis qu’ils se faisaient à présent face dans l’encadrement de la porte-fenêtre. — Bon signe ? — Bien sûr ! Après une telle déclaration, une fille est en droit de tout espérer ! Hastings rougit jusqu’aux oreilles. Et Barbara, avec un rire léger, l’entraîna dans le jardin.
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1907 à Helen Graham (décédée en
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également de salon à la famille.
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Barbara, qui continuait seule son f
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