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Lucia soupira :
— Oui.
— Et vous l’avez fait ? demanda Poirot, s’approchant davantage encore.
— À présent, vous ne me croirez plus, murmura-t-elle en secouant la tête avec tristesse.
Poirot contempla cette ravissante jeune femme d’un œil compatissant.
— Si, si, mon enfant, assura-t-il, je peux encore vous croire. Ayez courage et faites
confiance au bon papa Hercule Poirot, d’accord ? Dites-moi juste la vérité. Avez-vous dérobé
la formule de sir Claud ?
— Non, non, je ne l’ai pas fait ! Je ne l’ai pas prise ! s’écria-t-elle avec véhémence. Mais
c’est vrai que j’en ai eu l’intention. Carelli avait fait faire un double de la clé du coffre d’après
une empreinte que je lui ai procurée.
Poirot sortit une clé de sa poche et la lui montra :
— Celle-ci ?
Lucia la regarda :
— Oui, tout devait être facile. Carelli m’a donné cette clé. J’étais dans le cabinet de travail
en train de m’armer de courage pour ouvrir le coffre quand sir Claud est entré par surprise et
m’a trouvée là. C’est la vérité, je le jure !
— Je vous crois, madame, dit Poirot.
Il remit la clé dans sa poche, se dirigea vers le fauteuil et s’assit. Joignant l’extrémité de
ses doigts, il réfléchit un moment :
— Mais pourquoi vous êtes-vous montrée si pressée d’accepter l’idée de sir Claud de
plonger la pièce dans le noir ?
— Parce que je ne voulais pas qu’on me fouille, expliqua Lucia. Carelli m’avait passé un
message en même temps que la clé, et tous deux étaient dans une poche de ma robe.
— Qu’en avez-vous fait ? demanda Poirot.
— Quand les lumières se sont éteintes, j’ai jeté la clé aussi loin de moi que possible. Làbas,
fit-elle en montrant la chaise sur laquelle Edward Raynor s’était assis la veille au soir.
— Et le message de Carelli ? poursuivit Poirot.
— Je ne savais pas quoi en faire.
Elle se leva et se dirigea vers la table :
— Alors je l’ai glissé entre les pages d’un livre.
Elle prit celui qui se trouvait sur la table et commença à le feuilleter.
— Oui, il est toujours là, annonça-t-elle en sortant un morceau de papier d’entre les
pages. Vous voulez le lire ?
— Non, madame, il vous appartient.
S’asseyant sur une chaise à côté de la table, Lucia déchira le message en mille morceaux
qu’elle enfouit dans son sac à main. Poirot la regarda faire un moment.
— Encore un détail, une broutille, madame. Auriez-vous par hasard déchiré votre robe
hier au soir ?
— Moi ? Non ! s’étonna-t-elle.
— Pendant ces instants d’obscurité, avez-vous entendu le bruit d’un tissu qui se déchire ?
Lucia réfléchit quelques secondes.
— Oui, maintenant que vous en parlez, il me semble bien, articula-t-elle enfin. Mais ce
n’était pas la mienne. Ce devait être celle de miss Amory ou de Barbara.
— Bon, ne nous préoccupons pas de cela, éluda Poirot. Maintenant, passons à autre