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— Parce que je ne suis pas censé quitter cette pièce.
— Vous savez, cette pièce, comme vous dites, j’ai comme l’impression que vous faites
dessus une fixation, releva Barbara. Vous vous rappelez hier au soir ? Nous étions tous ici,
anéantis par la disparition de la formule, quand vous êtes entré d’un pas martial pour nous
faire aussitôt passer du drame planétaire à la comédie de salon en déclarant comme si de
rien n’était : « Quelle ravissante bibliothèque, Mr Amory ! » avant, en bon Anglais,
d’enchaîner sur des considérations climatologiques. Un grand moment, votre arrivée en
compagnie de cet extraordinaire personnage haut comme trois pommes et qui affichait un air
d’immense dignité. Et vous, oh ! si courtois…
— Je reconnais que Poirot peut faire assez bizarre impression à première vue, avoua
Hastings. Et il a toutes sortes de petites manies. C’est ainsi qu’il manifeste un amour
immodéré de l’ordre sous toutes ses formes. La vue d’un bibelot posé de travers, d’un grain
de poussière, voire même, sur une tierce personne, d’un vêtement désajusté lui est une
véritable torture.
— Vous formez un tel contraste, tous les deux, fit Barbara en riant.
— Poirot a un système d’investigation bien à lui, vous savez, continua Hastings. L’ordre et
la méthode sont sa religion. Il professe le plus grand mépris pour les indices matériels tels
que traces de pas, cendres de cigarettes, vous voyez ce que je veux dire. Il soutient que, par
eux-mêmes, ils ne sauraient jamais permettre à un détective de résoudre un problème. Le
véritable travail, proclame-t-il, s’accomplit de l’intérieur. Sur quoi il tapote avec une infinie
satisfaction son crâne en forme d’œuf : « Les petites cellules grises. N’oubliez jamais les
petites cellules grises, mon bon ami. »
— Oh ! je reconnais qu’il est chou lui aussi, mais pas autant que vous avec votre « Quelle
ravissante bibliothèque » !
— Mais ravissante, elle l’est ! insista Hastings, quelque peu agacé.
— Personnellement, je ne trouve pas, dit Barbara.
Elle le prit par la main et essaya de l’entraîner vers la porte-fenêtre ouverte :
— De toute façon, vous y êtes maintenant resté assez longtemps. Venez.
— Vous ne comprenez pas, fit Hastings en lui retirant sa main. J’ai promis à Poirot.
— Vous avez promis à M. Poirot de ne pas quitter cette pièce ? articula-t-elle lentement.
Mais pourquoi ?
— Ça, je ne peux pas vous le dire.
— Ah ! fit Barbara qui resta un instant silencieuse.
Puis elle changea d’attitude. Passant derrière Hastings, elle entreprit de déclamer d’une
voix exagérément théâtrale :
— « Le garçon restait planté sur le pont du navire en flammes… »
— Je vous demande pardon ?
— «… Que tous, sauf lui, avaient déserté. » C’est de notre brave Felicia Hemans. Quelle
poétesse ! Alors, mon petit chou ?
— Je n’arrive décidément pas à vous comprendre, déclara Hastings, exaspéré.
— Pourquoi vous croyez-vous obligé de le faire ? Vous êtes un amour, fit Barbara en
glissant son bras sous le sien. Venez, laissez-vous ensorceler. Je vous trouve irrésistible.
— Vous me faites marcher.
— Pas du tout, insista Barbara. Je suis folle de vous. Vous êtes une perle rare. Une relique
du passé.