Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

— Il doit bien y en avoir !
— Tu en as vue une ?
— Non. Refais un tour, s’il te plaît.
Il s’exécute. Même résultat.
— Quelque chose de spécial doit avoir lieu aujourd’hui, dis-je.
— Comme quoi ?
— Je ne sais pas… Un festival ou un truc de ce genre.
— Un festival ? répète-t-il d’un air de doute en regardant autour de lui. Je ne vois pas de festival.
— Peut-être est-ce un festival couvert. Refais le tour.
— Tu aimes la tarte au citron vert à ce point ?
— Oui.
Non. Mais pour je ne sais pas pourquoi, je veux vraiment cette tarte.
— Pourquoi ne pas en acheter une la prochaine fois que nous passerons dans le coin ? demande-t-il
en lorgnant l’heure sur le tableau de bord.
— Tu parles de revenir demain faire une offre, alors ? Parce que cette pâtisserie ne propose de la
tarte au citron vert qu’en ce moment, pour la Saint-Patrick. Si nous ne revenons pas demain, il faut acheter
la tarte maintenant.
Jack soupire.
— Tracey, le temps de trouver une place pour nous garer, acheter la tarte, retourner chez ma mère
puis attraper un train pour Manhattan, il sera bien trop tard.
Nouveau soupir.
— Jack, puisque nous n’achetons pas la maison, on ne peut pas au moins acheter la tarte ?
— Je n’ai pas dit que nous n’allions pas acheter la maison.
— Nous allons faire une offre ?
Il répond par une question.
— On nous accorderait réellement un prêt de ce montant ?
— Réellement. En considérant nos deux salaires, plus nos économies, sans même prendre en compte
ton futur héritage.
— Mon futur héritage éventuel, précise-t-il. Parlons de tout ça à la maison, à tête reposée.
D’accord ?
— D’accord. Laissons tomber la tarte. Rentrons.
— Tu es sûre ?
— Certaine.
Jack hoche la tête, pensif, fixant la rue sous la pluie à travers le pare-brise.
— Tu sais quoi ?
— Quoi ?
— Ce serait sympa d’habiter si près de ma mère. Je me fais des idées ou bien elle semblait plus
fragile ce matin ?
— Tu te fais des idées.
Moi, j’ai trouvé Wilma égale à elle-même — jolie, efficace et tirée à quatre épingles, même en
simple peignoir. Qu’elle appelle une « robe de chambre », à sa façon élégante, à la Wilma. Tout comme
elle appelle un divan un sofa et une terrasse une véranda. A propos de véranda…
— Ne nous précipitons pas, dis-je à Jack, décidant de tenter sur lui un peu de psychologie
contradictoire.
Ça a parfois fonctionné par le passé.
Il tourne brusquement la tête vers moi.
— Tu as changé d’avis ?