Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

surgie d’une rediffusion de Ma sorcière bien-aimée : une mignonne petite blonde aux yeux bleus. Mais
avec une tête très large. Grâce à ses parents d’une indulgence démesurée, Ashley est vaniteuse, autoritaire
et pourrie jusqu’à la moelle.
Beatrice, elle, est butée, exigeante, et tout aussi pourrie. Non seulement elle doit assumer des
cheveux raplapla et des dents supérieures qui avancent cruellement (bientôt corrigées par une onéreuse
orthodontie), mais n’a pas été baptisée Mary Kate comme la seconde jumelle Olsen. Elle doit son nom à
l’une des abonnées à qui Bob, le mari de Kathleen, livrait le journal quand il était gosse. La Beatrice
d’origine, une vieille fille solitaire et aigrie, avait amassé un magot se montant à une petite fortune,
qu’elle a légué à parts égales à Bob, l’ex-livreur de journaux, et ses sept chats.
Par parts égales, je ne veux pas dire que Bob devait recevoir une moitié et les chats l’autre. Non, il
avait hérité très exactement d’un huitième des biens de la défunte Beatrice, le reste ayant été divisé en
sept entre Fluffy, Fifi et les autres — qui doivent couler leur vieillesse dans une version féline haut de
gamme de Harvest Haven Estates.
La somme s’est quand même révélée assez importante pour que Bob et Kathleen achètent et rénovent
sans compter une maison à Westchester — sans avoir contracté d’emprunt — et affublent celle-qui-nes’appelle-pas-Mary-Kate
d’un prénom démodé qui, triste à dire, lui va très bien.
J’ai essayé de l’appeler Bea. C’est un prénom mignon, léger, qui va bien à un certain genre de filles.
Le genre princesse anglaise rousse, par exemple.
Mais ça n’a pas pris.
D’ailleurs, je doute que Kathleen accepte un surnom pour sa fille. Elle se montre très tatillonne au
sujet des termes dont on gratifie ses filles. Par exemple quand on les traite de « gosses », ce qui m’est
arrivé un jour :
— Hé, les gosses, cessez de lécher ces bonbons et de les remettre dans la boîte après.
Cela m’a valu des remontrances.
— On dirait que les filles sont ici, dit Jack, tandis que nous nous aventurons en chaussettes sur la
moquette de peluche blanche.
— On ne reste pas longtemps, hein ?
Tout cela ne me dit rien qui vaille. J’ai interdiction de m’extasier auprès de Wilma à propos de
notre future maison et en plus, je vais sûrement être de nouveau embarquée dans une partie de Docteur
Maboul, que ces petites tricheuses ont bidouillé de façon à contrôler la sonnette.
— Non, on fait juste un coucou rapide avant de prendre le chemin du retour. Je veux voir le match.
Maman ? Où es-tu ?
— Nous sommes là, crie Wilma du bureau. Venez voir ce que mon petit ange en double est capable
de faire ! Dépêchez-vous !
Elle serait ligotée sur une chaise, les pieds sur un fagot avec les petits anges tenant des allumettes
allumées au-dessus que je ne serais pas étonnée.
Mais c’est pire.
— Nous préparons un spectacle ! annonce Ashley.
Mon Dieu, non ! Par pitié, non.
Leur dernier spectacle de la Saint-Valentin — un show impromptu durant lequel Ashley a chanté
toutes les chansons d’amour de son répertoire terriblement faux tandis que Beatrice jouait l’ouvreusemachiniste
sur scène — était interminable.
Mais j’étais apparemment la seule de cet avis. Jack était béat d’admiration, Wilma rayonnait et
Kathleen donnait à fond dans la mère de la vedette au comportement cauchemardesque. Bob avait filmé le
tout et, le spectacle à peine terminé, insisté pour nous passer le film afin de le revivre aussitôt — avec
moult arrêts sur image et replays exigés par Ashley.
L’enjeu est maintenant plus important que jamais car Kathleen vise pour ses filles une carrière dans