Talons aiguilles et peinture fraîche (Harlequin Red Dress Ink) - Free

le show-biz et les a inscrites dans une école locale d’art dramatique pour gosses de riches. Wilma — qui
elle-même un jour a rêvé d’une carrière dans le spectacle — et elle sont convaincues qu’Ashley et
Beatrice sont les nouvelles jumelles Olsen ou les nouvelles jumelles de la pub des chewing-gums
Doublemint. Je ne plaisante pas. Il y a peu, Kathleen a écrit au fabricant de chewing-gums Wrigley en
adressant la photo des jumelles. Elle doit penser qu’éblouis, les gens de chez Wrigley ne remarqueraient
pas qu’Ashley et Beatrice ne se ressemblaient pas moins si l’une d’elles était un garçon.
Je remercie le ciel que Wrigley n’ait pas choisi de confier son budget publicitaire à Blair Barnett.
Kathleen aurait transformé ma vie, et celle de Jack, en enfer.
C’est d’ailleurs ce que ses filles s’apprêtent à faire à l’instant même.
— Vous arrivez au bon moment.
Wilma tapote le coussin à ses côtés.
— … Asseyez-vous avec moi sur le sofa. Nous sommes le public.
Non, Wilma, tu es le public. Nous, nous partons.
— Je ne sais pas trop, temporise Jack en consultant sa montre. Tracey est vraiment pressée de
rentrer à New York.
C’est ça, fais-moi porter le chapeau. Comme s’il ne mourait pas d’envie de retrouver son canapé,
une bière et la télécommande du magnétoscope.
Mais je ne proteste pas, parce qui si les jumelles donnent un spectacle, je suis vraiment très pressée
de rentrer à New York. Immédiatement !
— Vous ne pouvez pas partir ! gémit Ashley. Mamie, dis-leur qu’ils ne peuvent pas partir ! C’est le
plus beau des plus beaux des spectacles !
Bon, qu’on apporte les programmes et qu’on lève le rideau !
— C’est quoi comme spectacle ? dis-je aux filles tandis que Jack et moi prenons place à contrecœur
dans le public.
— West Side Story.
— Vraiment !
Je regarde autour de moi, au cas où j’aurais occulté la présence d’une bande de Jets ou de Sharks.
Ashley va et vient, tourbillonnant dans une jupe fabriquée avec deux serviettes de table en dentelle
de Wilma coincées dans la ceinture de son jean.
— Je joue Maria, annonce-t-elle, très belle-oh-si-belle.
Evidemment.
— Félicitations, dis-je avec un sourire forcé. Et toi, Bea ? Tu joues aussi dans le spectacle cette
fois ?
— Elle joue Anita. Et tous les autres rôles. Et elle fait l’ouvreuse.
Tu t’appelles Bea ? ai-je envie de rétorquer à Ashley.
Evidemment qu’elle ne s’appelle pas Bea, ni Beatrice, et comme elle tient depuis longtemps le rôle
de porte-parole pour sa sœur, je me tais.
Mais je me tourne vers Bea.
— Super, tu joues Anita ?
— Oui.
Note à l’intention de Bea — Chère Bea, l’air renfrogné ne te va pas. Ta meilleure chance dans la
vie est de développer une personnalité éblouissante, des résultats scolaires en béton, ou un talent
quelconque — autre que la comédie musicale. Le macramé, par exemple. Bisous, Tante Tracey.
— Donc tu joues Anita et… qui d’autre ? Tony ? L’officier Krupke ?
Je me donne un mal de chien pour réunir mes connaissances concernant West Side Story et valoriser
l’éternelle doublure ici présente.
— Oui, dit Bea.