Het verhaal van twee steden - files.slau.nl

assim que no escritório o livro abrem.
Sentam-se à mesa como se num templo.
O italiano sai-lhes escrito à árabe.
Em algarismos, cinzas flutuando,
a fala oracular ergue colunas.
Desce um silêncio, aquece a sala inteira.
Salinos metais sopram matraqueando.
Máquinas de escrever sonham desvairos.
Se lerdes, desconfiai do que aí está:
«Ó mãe, nunca vestirás o vison
pra que tanto tostão foi recontado,
e nunca mais irei nos meus feriados
ao hospital com um ramo de flores,
as rosas irão já pró cemitério...»
Assim se lê, e o triste olhar de Awater
imobiliza-se na comoção.
Que horas são isto? Pesa-lhe a cabeça.
Na escrivaninha dorme o telefone.
Alguém recolhe as chávenas de chá.
Faz tiquetaque o relógio. Cinco e meia.
O verde dos candeeiros extinguiu-se.
Hoje, ao dar água às flores na janela,
nasceu dentro de mim a decisão:
ir apanhar Awater ao escritório.
Perdido o meu irmão, nunca mais tive
um companheiro de minhas viagens.
Em quem procura amigo é natural
querer saber se o outro nos assenta.
Pois vou seguir Awater esta tarde,
ver onde, assim se diz, param as modas,
e, tudo ponderado, apresentar-me.
Cá estou então junto aos degraus. Corado.
São cinco e meia. O tempo que não escoa.
A rua está pejada de peões.
Em cada sombra acende-se uma luz,
fazendo, errante, recortes em fumo.
134