Iracema, mon amour - Cabine Cultural

musicais com o Breno. Conversamos também sobre cinema e carnaval. Caímos
fora e andamos sem rumo para matar o tempo e fazer a digestão. Desta vez o
papo foi mais para o lado escatológico, precisamente desceu até os confins do
intestino grosso. Ficamos conversando sobre os prazeres de uma cagada. “Cagar
é cultural”, dizia Breno. “É sério! A posição que você senta, a relação entre você,
seu corpo e a merda, tudo é cultura!”, bradava o estudante de antropologia. A
conversa nos animou. Voltamos ao mesmo restaurante, aquele com banheiro
bom, e pedimos umas cervejas para acompanhar a conversa. Enquanto
conversávamos, nosso grupo se revezava nos dois banheiros da casa.
Percebemos que os banheiros eram bem requisitados, vários turistas entravam lá
só para irem cagar. O banheiro era a vedete do restaurante. A cerveja de um litro
também era requisitada e ajudou a manter a conversa animada até 15 minutos
antes da partida do trem. Conversamos sobre violência urbana, política, cinema e
drogas. Um bate-papo com pessoas inteligentes é sempre interessante, há
argumentação, defesas e ataques. O auge da conversa foi, mais uma vez, quando
começamos a falar sobre culinária. Era engraçado, durante a viagem,
conversando o tempo todo, sempre a conversa rodava, rodava, rodava e caía na
seara da culinária. Conversávamos sobre comida o tempo todo. Breno adorava
cozinhar e comer, eu também. Anselmo, Glória e Pedro também desnudavam
suas receitas secretas e prediletas. Conversamos até sobre o saboroso capítulo
do O Povo Brasileiro, do Darcy Ribeiro, que fala sobre a culinária mineira e
sertaneja. É um deleite e serviu para abrir nosso apetite. Jantamos. Os pratos no
Peru são quase todos precedidos por sopas. Tomei muita sopa na viagem, minha
mãe ficaria contente ao ler isto, ela fala que eu detesto sopa. E o dia que
temíamos por sua duração, que poderia ser uma espera chata e entediante,
ganhou asas e voou.
Saímos correndo em direção à estação de trem. Cinco minutos de
caminhada e percebi que estava sem minha máquina fotográfica. Voltei correndo
enquanto o pessoal seguia para a estação. Nunca mais vou ralhar com jogadores
e técnicos que culpam a altitude por maus resultados. É impossível correr mais
que 100 metros na altitude. Parava a todo instante para respirar e puxava o ar
com força, mas o ar simplesmente não vinha. Um tormento. Entrei no restaurante
com os bofes de fora, fui logo perguntando pela minha máquina. Nada. Fui até a
mesa que estávamos e nada. O restaurante estava vazio, todos os turistas já
tinham partido para a estação. O pessoal do restaurante se desculpou muito e
disseram que freqüentemente encontram coisas esquecidas pelos turistas e
sempre as devolviam para seus donos. Convenceram-me, afinal eles precisam
tratar bem os turistas para sobreviverem e agüentarem a forte concorrência com
as dezenas de outros restaurantes. Percebi que fui roubado por turistas mesmo.
Um grande vacilo de cinco minutos foi suficiente para perder a minha máquina.
Fiquei putíssimo. Mais pelas fotos do que pela máquina. Perdi as melhores fotos
da viagem, em Cuzco, Saqsaywaman e da procissão. Iria para Machu Picchu sem
máquina. Não poderia registrar o ponto alto da viagem. Ainda tínhamos a máquina
do Anselmo, porém ele a achava não muito confiável, já era muito rodada. Voltei
correndo do restaurante e senti que não daria tempo de pegar o trem, estava em
cima da hora. Peguei carona com um triciclo que partia em frente de uma
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