Iracema, mon amour - Cabine Cultural

vendia filmes, câmeras, postais e outros produtos relacionados à fotografia. Num
dos cantos tinha um balcão onde acontecia o câmbio. Igual a esta, tinham muitas
outras lojas em Cuzco, na mesma rua inclusive, a poucos metros de distância.
Expliquei a situação para a funcionária e ela me respondeu dizendo que o câmbio
era totalmente independente da loja, que “nem conhecia a outra mulher”. Tudo
bem, me engana que eu gosto. Esbocei pular o balcão e dirigir-me à parte de trás
da loja para tentar achar a funcionária fujona do câmbio. Pensei melhor e desisti,
seria uma demonstração de força inútil, a funcionária do câmbio já deveria ter
fugido. Saí para chamar algum policial. O guarda encontrado poderia muito bem
ter participado do exército de Brancaleone. Era um tipo nanico, franzino e não
demonstrou o menor interesse em me ajudar. Eu o ouvi falando em seu rádio,
“mais um problema com notas falsas”. Pela naturalidade de sua voz, eu percebi
que o acontecimento deveria ser algo pra lá de corriqueiro. Contei o caso e o levei
até a loja. Ele fez exatamente as mesmas perguntas que eu já tinha feito e obteve
também as mesmas respostas. Perguntei se não poderíamos entrar na parte de
trás da loja. “Não, sem um mandato”. Perguntei se ele não poderia fechar a loja ou
lacrar a barraca de câmbio. “Não, sem uma autorização”. Não perguntei mais
nada, saí de lá com vontade de estapear a dissimulada funcionária e surrar o
gambé de merda. A grana perdida nem era tanta, mas a raiva por ter sido
enganado em um lugar que deveria ser confiável, a raiva pela funcionária
mentirosa, e a raiva pela incompetência e complacência do policial, motivaram-me
tomar outras atitudes. Segui até o Centro de Informações Turísticas para fazer
uma reclamação e tentar, ao menos, fazer algum barulho e alguma propaganda
negativa da loja desleal. O CIT estava fechado. A nota era uma falsificação tão
rudimentar que eu não teria a menor chance em tentar passá-la para frente. A
hipótese até passou pela minha cabeça, mas depois de olhar para a nota
novamente, prontamente desisti. Antes de voltar para a rodoviária, ainda passei no
hotel para tentar encontrar o pessoal. Falei com o tio responsável e ele me disse
que os brasileiros estavam lá sim, mas tinham saído, achava que tinham ido
comer. Na LAN house ao lado do hotel eu encontrei o Breno. Contei a história e
deixei a nota falsa com ele. No dia seguinte ele iria lá na loja com outro policial e
iria tentar trocar a nota. Iria também fazer a reclamação no CIT, como eu havia
tentado. Nos despedimos mais uma vez e voltei para a rodoviária.
Reencontrei o Anselmo e desabafei com ele. Eu estava realmente muito puto
comigo mesmo. Primeiro foi a máquina, agora era a grana. E tudo por vacilo meu.
Erros exclusivamente meus. “Idiota”, vocês devem estar falando. Sim, podem
xingar. Foi assim mesmo que eu me senti. Um idiota, um vacilão, um loser. E toda
aquela bobagem de purificação espiritual e física escorria para dentro de um ralo
da minha auto-estima. Provação? Renascimento? Para quê? De nada adianta.
Nada. Entrei no ônibus emputecido. Fazia muito frio. Antes de dormir ainda assisti
ao filme Tróia. Tinha lido e ouvido críticas devastadoras, mas não poderia
imaginar que o filme fosse tão ruim. As críticas foram leves. É péssimo, horrível.
Bateu o sono forte. E o frio, também forte, não deixou de bater até a manhã do dia
seguinte.
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