Iracema, mon amour - Cabine Cultural

asileiros. Duas meninas de Curitiba e um cara de Piedade, no interior paulista.
Recordo-me apenas que uma das meninas chamava-se Carol, o nome da minha
irmã. A última parte da subida foi bem extenuante, era muito íngreme e com os
degraus bem distante uns dos outros. No último platô antes do cume de Wayna
Picchu, existiam duas possibilidades, o caminho mais abrupto, subindo uma
escadinha estreita e traiçoeira; ou o caminho que dava uma volta e subia por trás,
mais leve e persuasivo. Escolhemos o caminho mais difícil, é claro. “No pain, no
gain”, dizem os gringos. Numa tradução mais que livre, poderíamos dizer:
“ajoelhou, tem que rezar”. Chegamos.
O céu estava aberto e reluzia um azul intocável. A vista era realmente
indescritível. Víamos toda a cidade de Machu Picchu de um lado e a natureza nos
arredores. Procuramos uma sombra e sentamos para nos recompor. Tiramos
nossas meias, calçados e camisetas. O calor ardia e refletia nas pedras do topo
da montanha rochosa. Minha camiseta estava molhada de suor e aproveitei para
esticá-la sob o sol. O Anselmo chegou até a dormir por uns bons 15 minutos.
Depois de um tempo sentados sendo devorado por pernilongos, subimos pelas
pedras até a última ponta da montanha. Não havia mais escada, e era tudo na
base da raça e coragem mesmo. Brincava com meus amigos: “se minha mãe
souber que eu estou aqui, vou tomar uma bronca”. E de fato, o coração da minha
mãe deve ter palpitado de forma diferente. O instinto materno muitas vezes é
capaz de sentir quando o filho está em perigo. As pedras estavam quentes e os
passos tinham que ser lentos e, como diria o Chapolin, friamente calculados. Sim,
estávamos no topo de toda a região de Machu Picchu, não havia como ir mais
alto. Somente de avião, helicóptero ou, como acreditam alguns, de disco-voador.
E toda a vez que eu ver alguma foto ou imagem de Machu Picchu, vou poder me
encher de orgulho e dizer: “Eu subi lá no topo”. Lá na ponta do nariz do indião.
Praticamente a catota da napa do indião. Sim, eu consegui. Fui lá. E agora eu
queria descer.
Juntamente com os outros brasileiros, decidimos seguir uma placa que
indicava um caminho ao templo da lua. Foi uma longa descida, passando por
escadas de madeira, trilhas escorregadias e caminhos quase completamente
tomados pela mata. Andamos mais de uma hora até chegar ao tal templo da lua,
que deveria ser muito interessante se não estivesse completamente pelado, sem
estátuas e ornamentos. Hoje não passa de um buraco escavado entre as rochas,
com alguns altares e outras pedras espalhadas. O lugar era escuro e emanava um
forte cheiro de urina, certamente deixado por turistas vândalos. Sentamos, tiramos
umas fotos, conversamos um pouco partimos. Seguimos a trilha indicada, e não
aquela que usado para chegar. Agora sim. Foi nesta volta justamente o trecho
mais complicado. Subíamos trilhas e escadas que pareciam não ter fim. Nunca
tinha me cansado daquela maneira e, por mais de uma vez, achei que não
fossemos conseguir chegar ao fim. Estávamos todos mortos e uma das meninas
chegou até a chorar. Parávamos a cada 10 minutos de caminhada e eu sentavame
de cócoras, tentando recuperar meu fôlego. Nossa água tinha acabado e já
começávamos a fazer piadas da nossa condição. “Hoje nós vamos ter que ser
resgatados”, dizia um. “Vamos sair nos jornais”, respondia outro. Meu coração
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