Contos contados de Finnegan e H.C.E. - Alberte Pagán

O tres de corvos batérom as asas cara ao sulbitamente, kraakeando a de
bacle aos kvartos desse ceu donde as tribouxadas respondem; Ai,
aí vai! Ela nunca sai quando Thon cho ve a cántaros ou quando
Thon lostrega com as suas pequenas Nixes ou quando Thon fende tronos
polas gaelernas de Thon embaixo. Nom nubo nom! Nunca neblas na livide!
Ela assestaria-se moite. De Enterramaperna e Faixamosolhosvirantes
e todas as mordas do mando. Fe fo fom! Ela somenta esperas
até que os moços se compartam como tais. Mira, e segue para aparecer-se agora,
aí vem ela, umha pacífugla, umha ave da parodisa, umha falda medrinha,
umha alfinetada na paisanage, com pipis e powwows
encrestacostados no seu bico peteiro e um frascpersor dispersando
os arcoeuhemíramas dos seus paxtos de trasluz, picando aqui, bicando
ali, mixomixo mixomiceto. Mas se aproxima noite de armistido,
militopucos, e manhá desleixamos-lhes um boi noval aos
trabalhadores da minuçom e haberá umha tormenda trégua para
harmonioso cativo eterno. Vinde cabo mim e suso cantade o dia que
saidabramos. Ela tominou prestado o faro do instractor para fisgar
melhor (quem espabila algo averígua e dá no cravo) e todos os bens
estragados entram na sua maochila: cortuchos e botins batentes, polainas
cueiras e botes de todas as naçons, clavícuras e escampulários, mapas, 11
chaves e moetons de meio penique e broches aluados com manchas
de sangue, ligas de bostom e massas de chousas e ferrages
niqueladas e o podre todomigueloso e umha feormosa caixadjutora
de doces e obusivos mecos e masquito-os e magatas, ills e
ells cumha grande esperta e pleuras de belas e o derradeiro suspiro
que sai do ceraçom (abertas!) e o primeiroso pecado que exista baixo o sol
(é cearc!). Um Bico. Bico e Pico. Boca Pico. Bico Boca.
Até que o amorte nom separe. Marcha.
Que encontrador e que verdadeiramente consorte pola sua parte, estando
extractamente preibido, roubar-lhe os nossos históricos presentes aos pós-proféticos
passados para fazer-nos a todos herdeiros senhoriais e senhoras hordeiras de umha
bonita tarteira berengenal. Aliffai ela, vida entre a dívida mortal,
rio indo polas vágoas nossas (a sua alegre natalidade é incontrolável),
emascarada com um mandil e os zocos chutando árias (sará possível!
sallynto-o tanto!) se mo pedides e eu volo isaaco. Hou! Hou! Que os círios
se alcem e os pantroiáns sucumbam (habendo duas vistas paracada image)
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