E. L. James - 50 Tons 01 - 50 tons de Cinza - CloudMe

Há pouco tráfico, assim não demoramos para chegar a interestadual 5
em direção ao sul, com o vento soprando por cima de nossas cabeças. Bruce
canta que arde de desejo. Muito oportuno. Ruborizo-me escutando a letra.
Christian me olha. Com seus óculos Ray-Ban, não vejo sua expressão.
Franze os lábios, apóia uma mão em meu joelho e me aperta suavemente.
Minha respiração fica difícil.
— Tem fome? — pergunta-me.
Não de comida.
— Não especialmente.
Seus lábios voltam a apertar-se em uma linha firme.
— Você tem que comer, Anastásia, — ele repreende-me. — Conheço
um lugar fantástico perto de Olympia. Pararemos ali. — Aperta-me o joelho
de novo, sua mão volta a pegar no volante e pisa no acelerador. Vejo-me
impulsionada contra o respaldo do assento. Caramba, como corre este carro.
O restaurante é pequeno e íntimo, um chalé de madeira em meio de um
bosque. A decoração é rústica: cadeiras diferentes, mesas com toalhas em
xadrez e flores silvestres em pequenos vasos. Cuisine Sauvage, alardeia um
pôster por cima da porta.
— Fazia tempo que não vinha aqui. Não se pode escolher... Preparam o que
caçaram ou recolheram. — Levanto as sobrancelhas fingindo horrorizar-se e
não posso evitar de rir. A garçonete nos pergunta o que vamos beber.
Ruboriza-se ao ver Christian e se esconde debaixo de sua comprida franja
loira para evitar olhá-lo nos olhos. Ela gosta dele! Não acontece só comigo!
— Dois copos do Pinot Grigio, — diz Christian em tom autoritário. Eu
aperto meus lábios, aborrecida. — O que? — pergunta-me bruscamente.
— Eu queria uma Coca-cola light, — eu sussurro.
Seus olhos cinza se apertam e ele sacode sua cabeça.
— O Pinot Grigio daqui é um vinho decente. Irá bem com a comida,
tragam o que nos trouxerem, — diz-me em tom paciente.
— Tragam o que trouxerem?
— Sim.
Esboça seu deslumbrante sorriso inclinando a cabeça e faz um nó no
meu estômago. Eu não posso deixar de devolver-lhe seu sorriso glorioso.
— Minha mãe gostou de você, — diz-me de repente.
— Sério? — Suas palavras me fazem ruborizar de alegria.
— Oh sim. Sempre pensou que eu fosse gay.
Abro a boca ao me lembrar daquela pergunta... na entrevista. Oh, não.
— Por que ela pensava que é gay? — pergunto-lhe em voz baixa.
— Porque nunca me viu com uma garota.
— Oh... com nenhuma das quinze?
Ele sorri.
— Tem boa memória. Não, com nenhuma das quinze.
— Oh.
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