E. L. James - 50 Tons 01 - 50 tons de Cinza - CloudMe

Eu me sinto com quatorze anos de idade, desajeitada como sempre, e
fora do lugar. Olhos para frente Steele!
— Quatro anos, — eu murmuro quando nós alcançamos nosso
objetivo. Para me distrair, eu passo e seleciono duas fitas adesivas largas.
— Eu vou levar essa, — Grey diz suavemente apontando para a fita
mais larga, que eu passo para ele.
Nossos dedos se tocam muito brevemente, e a corrente está lá
novamente, atravessando por mim como se eu tivesse tocado um fio exposto.
Eu ofego involuntariamente quando eu sinto isto, essa corrente percorre
todo meu corpo até em algum lugar escuro e inexplorado, no fundo de minha
barriga. Desesperadamente, eu consigo de volta o meu equilíbrio.
— Mais alguma coisa? — Minha voz é rouca e ofegante. Seus olhos se
arregalam ligeiramente.
— Algumas cordas, eu acho. — Sua voz reflete a minha, rouca.
— Por aqui. — E abaixo minha cabeça para esconder meu recorrente
rubor e dirijo-me para o corredor.
— Que tipo você está procurando? Nós temos corda de filamento
sintético e natural… barbantes... fio de corda… — eu me detenho em sua
expressão, seus olhos escurecendo. Puta merda.
— Eu vou levar cinco metros de corda de filamentos naturais, por
favor.
Rapidamente, com dedos trêmulos, eu meço cinco metros contra a
régua fixa, ciente que seu quente olhar cinza está em mim. Eu não ouso
olhar para ele. Jesus, eu podia me sentir mais tímida? Pegando minha faca
Stanley do bolso de trás de minha calça jeans, eu corto-a, então enrolo
cuidadosamente antes de amarrá-la em um nó corrediço. Por algum milagre,
eu consigo não arrancar um dedo com minha faca.
— Você era Escoteira? — Ele pergunta divertido, franzindo seus lábios
sensuais e esculpidos. Não olhe para sua boca!
— Só organizada, as atividades em grupo não são realmente minha
praia, Sr. Grey.
Ele arqueia uma sobrancelha.
— E qual é sua praia, Anastásia? — Ele pergunta, sua voz suave e seu
sorriso secreto estão de volta. Eu olho para ele incapaz de me expressar. O
chão parece placas tectônicas e movimento. Tente se tranquilizar, Ana, meu
torturado subconsciente implora de joelhos.
— Livros, — eu sussurro, mas por dentro, meu subconsciente está
gritando: Você! Você é minha praia!
Eu o esbofeteio imediatamente, mortificada com os delírios da minha
mente.
— Que tipo de livros? — Ele dobra sua cabeça para um lado. Por que
ele está tão interessado?
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