E. L. James - 50 Tons 01 - 50 tons de Cinza - CloudMe

possível para cobrir a minha nudez. Eu deixo a calcinha, eu não a usei em
grande parte da noite.
— Eu preciso do banheiro. — Minha voz é um sussurro.
Ele faz uma careta, confuso.
— Agora você está pedindo permissão?
— Errr... não.
— Anastásia, você sabe onde é o banheiro. Hoje, nesse ponto em
nosso estranho arranjo, você não precisa de permissão para usá-lo. — Ele
não consegue esconder sua irritação. Ele tira a sua camiseta, enquanto eu
corro para o banheiro.
Eu me encaro no espelho gigante, chocada que ainda pareço à
mesma. Depois de tudo o que eu fiz hoje, ainda sou a mesma garota comum
olhando boquiaberta de volta para mim. O que você esperava? Que
nascessem chifres e um pequeno rabo pontudo, em você? O meu
subconsciente vocifera para mim. Que acha que está fazendo? Tocar é um
limite para ele. Isso está muito claro, sua imbecil. Ele precisa ter primeiro
confiança, para depois falar. Meu subconsciente está furioso, parecendo à
medusa em sua raiva, o cabelo voando, suas mãos apertando ao redor de
seu rosto igual O Grito de Edvard Munch 29 . Eu o ignoro, mas ele não quer
voltar para seu lugar. Você está deixando-o bravo – pense sobre o que ele
disse, tudo o que ele concedeu. Eu faço uma careta para a minha reflexão. Eu
preciso ser capaz de mostrar para ele afeição – então talvez ele possa
retribuir.
Eu balanço minha cabeça resignada e pego a escova de dente de
Christian. O meu subconsciente está certo, claro. Eu estou apressando-o.
Ele não está pronto e nem eu também. Nós estamos equilibrados nessa
delicada gangorra, que é o nosso estranho arranjo – em lados diferentes,
vacilando, e vai e volta entre nós dois. Nós dois precisamos estar mais
próximos do meio. Eu só espero que nenhum de nós caíssemos em nossas
tentativas em fazer isso. Isso tudo é tão repentino. Talvez eu precise de um
pouco de distância. Georgia parece mais atraente do que nunca. Quando eu
começo a escovar os dentes, ele bate na porta.
— Entra, — eu falo com a boca cheia de pasta.
Christian fica parado no batente da porta, seu pijama largo nos
quadris – daquele jeito que faz com que cada célula no meu corpo acorde e
fique atenta. Ele está sem camiseta, e eu o bebo como se eu estivesse louca
de sede e ele é uma fonte de água limpa e fria na montanha. Ele olha para
mim impassível, então sorri e vem ficar ao meu lado. Nossos olhares se
prendem no espelho, cinza para o azul. Eu termino de escovar, lavo a
escova, e a entrego para ele, meu olhar nunca deixando o dele. Sem
29 Edvard Munch foi um pintor norueguês, um dos precursores do expressionismo alemão. O Grito (no
original Skrik) é uma série de quatro pinturas, a mais célebre das quais datada de 1893.
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