E. L. James - 50 Tons 01 - 50 tons de Cinza - CloudMe

Kate me emprestou dois vestidos e dois pares de sapatos, para esta
noite e para a graduação de amanhã. Eu queria poder sentir-me mais
entusiasmada com roupas e fazer um esforço extra, mas não são minhas.
Qual é a sua, Anastásia? A pergunta de Christian, a meia voz, me
perseguia. Balançando a cabeça e me esforçando para acalmar os nervos,
escolho o vestido cor de ameixa para esta noite. É discreto e parece
adequado para uma entrevista de negócios, por que, depois de tudo, vou
negociar um contrato.
Tomo um banho, depilo minhas pernas e as axilas, lavo os cabelos e
passo uma boa meia hora secando-os, isso para que caia ondulado sobre
meus seios e costas. Pego algumas mechas com um pente para retirá-lo do
rosto, aplico algum rímel e brilho de labial. Quase nunca uso maquiagem.
Sinto-me intimidada.
Nenhuma das minhas heroínas literárias teve que se maquiar, talvez
soubesse algo mais sobre isso se o fizessem. Calço os sapatos de salto cor de
ameixa, combinando com o vestido, e por volta das seis e meia, estou pronta.
— Bem? — pergunto para Kate.
Ela sorri.
— Rapaz, você vai arrasar, Ana. — Ela acena com aprovação. —Você
está linda.
— Linda! Pretendo ser discreta e parecer uma mulher de negócios.
— Também, mas sobretudo, está um escândalo. Este vestido fica
muito bem com seu tom de pele. E marca tudo. — disse com uma risadinha.
— Kate! — repreendo-a.
— As coisas são como são, Ana. A impressão geral é... muito boa. Com
esse vestido, terá ele comendo em sua mão.
Aperto os lábios. Oh, você não poderia estar mais errada.
— Deseje-me sorte.
— Você precisa de sorte para ficar com ele? — pergunta ela franzindo o
cenho, confusa.
— Sim, Kate.
— Bem, pois então tenha sorte. — Ela me abraçou e eu sai pela porta da
frente.
Tenho que tirar os sapatos para conduzir. Wanda, meu fusca azul
marinho, não foi desenhado para ser conduzido por mulheres com saltos
altos. Estacionei em frente ao Heathman as sete, faltando dois minutos
exatamente, dando as chaves ao manobrista, percebo que ele olha para meu
fusca com cara feia, mas eu o ignoro. Respiro fundo, me preparo
mentalmente para a batalha e me dirijo ao hotel.
Christian está inclinado sobre o balcão, bebendo um copo de vinho
branco. Ele está vestido com a habitual camisa branca de linho, jeans preto,
gravata preta e jaqueta preta. Tem os cabelos tão alvoroçados como sempre.
Suspiro. Fico uns segundos parada na entrada do bar, observando,
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