Desejo a meia-noite - Lisa Kleypas

– Seu salário não pagaria nem o custo anual do meu engraxate.
– Para mim, é mais do que suficiente. E não sei o que fazer com isso. – Cam ficara
horrorizado com a soma que aparecia na página do saldo. Com uma careta, jogou a
caderneta sobre uma mesa próxima. – Fique com ele.
Ao mesmo tempo que parecera achar graça, St. Vincent ficara levemente exasperado.
– Maldição, homem! Agora que sou dono do lugar, não aceito que digam por aí que você
recebe um salário de mendigo. Acha que vou tolerar ser chamado de avarento?
– Você já foi chamado de coisa pior – ressaltara Cam.
– Não me importo de ser chamado de coisa pior quando mereço. O que acontece com
frequência, tenho certeza. – St. Vincent o fitara de forma pensativa. E com um daqueles
gestos intuitivos que não se espera de um ex-libertino, murmurou: – Não significa nada, você
sabe. Não será menos rom pelo fato de eu pagá-lo em libras, dentes de baleia ou em conchas.
– Já fiz concessões demais. Desde que cheguei a Londres, permaneci sob um teto, usei
roupas de gadjo, trabalhei em troca de salário. Mas isso passou dos limites.
– Apenas abri uma conta para você, Rohan – dissera St. Vincent, ácido. – Não lhe dei um
monte de estrume.
– Eu teria preferido o estrume. Pelo menos, serve para alguma coisa.
– Temo perguntar, mas a curiosidade me obriga: em nome de Deus, para que serve o
estrume?
– Como fertilizante.
– Pois bem, encaremos as coisas da seguinte forma: seu dinheiro é apenas outro tipo de
fertilizante. – St. Vincent fizera um gesto para a caderneta rejeitada. – Faça alguma coisa com
ele. O que bem entender. Embora eu o aconselhe a fazer mais do que enterrá-lo.
Então Cam resolveu se livrar de cada centavo desperdiçando tudo em uma série de
investimentos absurdos. Foi quando a praga da boa sorte caiu sobre ele. Sua fortuna
crescente começara a lhe abrir portas que nunca teriam se aberto, ainda mais agora, quando
a alta sociedade estava sendo invadida pelos homens da indústria. E, tendo atravessado essas
portas, Cam estava se comportando e pensando de um jeito que não era normal para ele. St.
Vincent estivera errado – o dinheiro o tornara menos rom, sim.
Ele havia se esquecido de coisas: palavras, histórias, canções que o puseram para dormir na
infância. Mal conseguia se lembrar do sabor dos bolinhos de amêndoas, fervidos no leite, ou
do cozido boranija, temperado com vinagre e folhas de dente-de-leão. Os rostos de seus
familiares pareciam distantes, indefinidos. Ele não tinha certeza de que os reconheceria, caso
os reencontrasse. E aquilo o fazia temer não ser mais um rom.
Quando fora a última vez que ele dormira sob o céu?
O grupo inteiro seguiu para o salão de jantar. A informalidade da reunião significava que
eles não teriam lugares definidos por ordem de precedência. Uma fileira de lacaios vestidos
de preto, azul e mostarda avançou para atender os convidados, puxando cadeiras, servindo
vinho e água. A mesa comprida estava coberta por metros de um imaculado linho branco.