Siddhartha. Eine indische Dichtung.pdf

nen, wäre dies nicht gekommen: der Augenblick der
vollkommenen Trostlosigkeit und Verzweiflung, jener
äußerste Augenblick, da er über dem strömenden Wasser
hing und bereit war, sich zu vernichten. Daß er
diese Verzweiflung, diesen tiefsten Ekel gefühlt hatte,
und daß er ihm nicht erlegen war, daß der Vogel, die
frohe Quelle und Stimme in ihm doch noch lebendig
war, darüber fühlte er diese Freude, darüber lachte er,
darüber strahlte sein Gesicht unter den ergrauten Haaren.
»Es ist gut«, dachte er, »alles selber zu kosten, was
man zu wissen nötig hat. Daß Weltlust und Reichtum
nicht vom Guten sind, habe ich schon als Kind gelernt.
Gewußt habe ich es lange, erlebt habe ich es erst
jetzt. Und nun weiß ich es, weiß es nicht nur mit dem
Gedächtnis, sondern mit meinen Augen, mit meinem
Herzen, mit meinem Magen. Wohl mir, daß ich es
weiß!«
Lange sann er nach über seine Verwandlung,
lauschte dem Vogel, wie er vor Freude sang. War nicht
dieser Vogel in ihm gestorben, hatte er nicht seinen
Tod gefühlt? Nein, etwas anderes in ihm war gestorben,
etwas, das schon lange sich nach Sterben gesehnt
hatte. War es nicht das, was er einst in seinen glühenden
Büßerjahren hatte abtöten wollen? War es nicht
sein Ich, sein kleines, banges und stolzes Ich, mit dem
er so viele Jahre gekämpft hatte, das ihn immer wieder
besiegt hatte, das nach jeder Abtötung wieder da war,
Freude verbot, Furcht empfand? War es nicht dies,
was heute endlich seinen Tod gefunden hatte, hier im
Walde an diesem lieblichen Flusse? War es nicht dieses
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