Siddhartha. Eine indische Dichtung.pdf

Der Sohn
Scheu und weinend hatte der Knabe der Bestattung
seiner Mutter beigewohnt, finster und scheu hatte er
Siddhartha angehört, der ihn als seinen Sohn begrüßte
und ihn bei sich in Vasudevas Hütte willkommen
hieß. Bleich saß er tagelang am Hügel der Toten,
mochte nicht essen, verschloß seinen Blick, verschloß
sein Herz, wehrte und sträubte sich gegen das Schicksal.
Siddhartha schonte ihn und ließ ihn gewähren, er
ehrte seine Trauer. Siddhartha verstand, daß sein Sohn
ihn nicht kenne, daß er ihn nicht lieben könne wie einen
Vater. Langsam sah und verstand er auch, daß der
Elfjährige ein verwöhnter Knabe war, ein Mutterkind,
und in Gewohnheiten des Reichtums aufgewachsen,
gewöhnt an feinere Speisen, an ein weiches Bett, gewohnt,
Dienern zu befehlen. Siddhartha verstand, daß
der Trauernde und Verwöhnte nicht plötzlich und
gutwillig in der Fremde und Armut sich zufrieden geben
könne. Er zwang ihn nicht, er tat manche Arbeit
für ihn, suchte stets den besten Bissen für ihn aus.
Langsam hoffte er, ihn zu gewinnen, durch freundliche
Geduld.
Reich und glücklich hatte er sich genannt, als der
Knabe zu ihm gekommen war. Da indessen die Zeit
hinfloß, und der Knabe fremd und finster blieb, da er
ein stolzes und trotziges Herz zeigte, keine Arbeit tun
wollte, den Alten keine Ehrfurcht erwies, Vasudevas
Fruchtbäume beraubte, da begann Siddhartha zu verstehen,
daß mit seinem Sohne nicht Glück und Friede
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