Siddhartha. Eine indische Dichtung.pdf

te, freundlich, wissend, langmütig. In der Geduld waren
sie beide Meister.
Einst, als des Knaben Gesicht ihn sehr an Kamala
erinnerte, mußte Siddhartha plötzlich eines Wortes
gedenken, das Kamala vor Zeiten, in den Tagen der
Jugend, einmal zu ihm gesagt hatte. »Du kannst nicht
lieben«, hatte sie ihm gesagt, und er hatte ihr recht gegeben
und hatte sich mit einem Stern, die Kindermenschen
aber mit fallendem Laub verglichen, und dennoch
hatte er in jenem Wort auch einen Vorwurf
gespürt. In der Tat hatte er niemals sich an einen anderen
Menschen ganz verlieren und hingeben können,
sich selbst vergessen, Torheiten der Liebe eines anderen
wegen begehen; nie hatte er das gekonnt, und dies
war, wie ihm damals schien, der große Unterschied
gewesen, der ihn von den Kindermenschen trennte.
Nun aber, seit sein Sohn da war, nun war auch er,
Siddhartha, vollends ein Kindermensch geworden, eines
Menschen wegen leidend, einen Menschen liebend,
an eine Liebe verloren, einer Liebe wegen ein
Tor geworden. Nun fühlte auch er, spät, einmal im
Leben diese stärkste und seltsamste Leidenschaft, litt
an ihr, litt kläglich, und war doch beseligt, war doch
um etwas erneuert, um etwas reicher.
Wohl spürte er, daß diese Liebe, diese blinde Liebe
zu seinem Sohn eine Leidenschaft, etwas sehr Menschliches,
daß sie Sansara sei, eine trübe Quelle, ein dunkles
Wasser. Dennoch, so fühlte er gleichzeitig, war sie
nicht wertlos, war sie notwendig, kam aus seinem eigenen
Wesen. Auch diese Lust wollte gebüßt, auch
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