Siddhartha. Eine indische Dichtung.pdf

gesehen zu haben? Mußte er selbst nicht dies selbe
Schicksal erwarten? War es nicht eine Komödie, eine
seltsame und dumme Sache, diese Wiederholung, dieses
Laufen in einem verhängnisvollen Kreise?
Der Fluß lachte. Ja, es war so, es kam alles wieder,
was nicht bis zu Ende gelitten und gelöst ward, es
wurden immer wieder dieselben Leiden gelitten. Siddhartha
aber stieg wieder in das Boot und fuhr zu der
Hütte zurück, seines Vaters gedenkend, seines Sohnes
gedenkend, vom Flusse verlacht, mit sich selbst im
Streit, geneigt zur Verzweiflung, und nicht minder geneigt,
über sich und die ganze Welt laut mitzulachen.
Ach, noch blühte die Wunde nicht, noch wehrte sein
Herz sich wider das Schicksal, noch strahlte nicht Heiterkeit
und Sieg aus seinem Leide. Doch fühlte er
Hoffnung, und da er zur Hütte zurückgekehrt war,
spürte er ein unbesiegbares Verlangen, sich vor Vasudeva
zu öffnen, ihm alles zu zeigen, ihm, dem Meister
des Zuhörens, alles zu sagen.
Vasudeva saß in der Hütte und flocht an einem
Korbe. Er fuhr nicht mehr mit dem Fährboot, seine
Augen begannen schwach zu werden, und nicht nur
seine Augen, auch seine Arme und Hände. Unverändert
und blühend war nur die Freude und das heitere
Wohlwollen seines Gesichtes.
Siddhartha setzte sich zu dem Greise, langsam begann
er zu sprechen. Worüber sie niemals gesprochen
hatten, davon erzählte er jetzt, von seinem Gange zur
Stadt, damals, von der brennenden Wunde, von seinem
Neid beim Anblick glücklicher Väter, von seinem
Wissen um die Torheit solcher Wünsche, von seinem
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