Siddhartha. Eine indische Dichtung.pdf

Siddhartha schwieg, und sie spielten das Spiel der
Liebe, eines von den dreißig oder vierzig verschiedenen
Spielen, welche Kamala wußte. Ihr Leib war biegsam
wie der eines Jaguars und wie der Bogen eines Jägers;
wer von ihr die Liebe gelernt hatte, war vieler Lüste,
vieler Geheimnisse kundig. Lange spielte sie mit Siddhartha,
lockte ihn, wies ihn zurück, zwang ihn, umspannte
ihn, freute sich seiner Meisterschaft, bis er besiegt
war und erschöpft an ihrer Seite ruhte.
Die Hetäre beugte sich über ihn, sah lang in sein
Gesicht, in seine müdgewordenen Augen.
»Du bist der beste Liebende«, sagte sie nachdenklich,
»den ich gesehen habe. Du bist stärker als andre,
biegsamer, williger. Gut hast du meine Kunst gelernt,
Siddhartha. Einst, wenn ich älter bin, will ich von dir
ein Kind haben. Und dennoch, Lieber, bist du ein
Samana geblieben, dennoch liebst du mich nicht, du
liebst keinen Menschen. Ist es nicht so?«
»Es mag wohl so sein«, sagte Siddhartha müde. »Ich
bin wie du. Auch du liebst nicht – wie könntest du
sonst die Liebe als eine Kunst betreiben? Die Menschen
von unserer Art können vielleicht nicht lieben.
Die Kindermenschen können es; das ist ihr Geheimnis.«
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