Siddhartha. Eine indische Dichtung.pdf

»Klug bist du, o Samana«, sprach der Ehrwürdige.
»Klug weißt du zu reden, mein Freund. Hüte dich vor
allzu großer Klugheit!«
Hinweg wandelte der Buddha, und sein Blick und
halbes Lächeln blieb für immer in Siddharthas Gedächtnis
eingegraben. So habe ich noch keinen Menschen
blicken und lächeln, sitzen und schreiten sehen,
dachte er, so wahrlich wünsche auch ich blicken und
lächeln, sitzen und schreiten zu können, so frei, so
ehrwürdig, so verborgen, so offen, so kindlich und geheimnisvoll.
So wahrlich blickt und schreitet nur der
Mensch, der ins Innerste seines Selbst gedrungen ist.
Wohl, auch ich werde ins Innerste meines Selbst zu
dringen suchen.
Einen Menschen sah ich, dachte Siddhartha, einen
einzigen, vor dem ich meine Augen niederschlagen
mußte. Vor keinem andern mehr will ich meine Augen
niederschlagen, vor keinem mehr. Keine Lehre
mehr wird mich verlocken, da dieses Menschen Lehre
mich nicht verlockt hat.
Beraubt hat mich der Buddha, dachte Siddhartha,
beraubt hat er mich, und mehr noch hat er mich beschenkt.
Beraubt hat er mich meines Freundes, dessen,
der an mich glaubte und der nun an ihn glaubt, der
mein Schatten war und nun Gotamas Schatten ist. Geschenkt
aber hat er mir Siddhartha, mich selbst.
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