blut3

schmiert; brauchten sich über nichts zu beklagen. Inspektor
Wall, ein langjähriger Trinkkumpan, hatte Maguire sogar
persönlichen Schutz vor dem geisteskranken Killer angeboten,
der sich offenkundig auf freiem Fuß befand. Das Ironische an
der Idee amüsierte Maguire ungemein.
Es war fast drei Uhr nachts. Zeit für schlimme Mädels und
Jungs, ins Bett zu kommen und von Verbrechen für den
morgigen Tag zu träumen. Maguire erhob sich vom Tisch und
gab damit zu verstehen, daß das Spiel für heute nacht zu Ende
sei. Er knöpfte die Weste zu und band seine Zitrone-mit-Eis-
Seidenkrawatte sorgfältig zu.
»Nächste Woche wieder 'n Spielchen?« schlug er vor.
Die Verliererrunde war einverstanden. Sie waren es gewöhnt,
an ihren Boß Geld zu verspielen, aber es gab keine Animosität
zwischen den vieren. Eher schon einen Anflug von Traurigkeit:
Sie vermißten Henry B. und Dork. Die Samstagabende
waren eine so ergötzliche Angelegenheit gewesen. Jetzt aber
lag ein gedämpfter Ton über dem Ganzen.
Perlgut ging als erster. Er drückte seinen Stumpen in dem
randvollen Aschenbecher aus.
»Nacht, Mick.«
»Nacht, Frank. Gib den Kids 'n Kuß von ihrem Onkel Mick,
ja?«
»Mach' ich.«
Perlgut schlurfte davon, seinen stotternden Bruder im
Schlepptau.
»G-g-g-gut Nacht.«
»Nacht, Ernest.«
Die Brüder polterten die Treppe hinunter.
Norton ging als letzter, wie immer.
»Lieferung morgen?« fragte er.
»Morgen ist Sonntag«, sagte Maguire. Sonntags arbeitete er
nie; der Tag gehörte der Familie.
»Nee, heute is' Sonntag«, sagte Norton, ohne pedantisch sein