blut3

einem Westernfan aus; für Frauen war das kaum das richtige.
Vielleicht war sie ja auch wegen Eastwood und nicht der
brutalen Action wegen gekommen, obwohl Birdy nie etwas
Attraktives an diesem ewig verkniffen blinzelnden Gesicht
hatte entdecken können.
»Kann ich was helfen?« fragte Birdy.
Nervös sah das Mädchen Birdy an. »Ich warte auf meinen
Freund«, sagte sie. »Dean.«
»Kannst ihn nicht finden?«
»Er ist auf die Toilette hinten im Kino und bis jetzt nicht wieder
rausgekommen.«
»War ihm irgendwie ... äh ... schlecht?«
»Nein, nein«, sagte das Mädchen schnell, um ihren Partner vor
diesem Angriff auf seine Nüchternheit zu schützen.
»Ich hol' jemand, der nach ihm sieht«, sagte Birdy. Es war spät,
sie war müde, und die Wirkung vom Speed verrauchte allmählich.
Die Vorstellung, sich in dieser Flohkiste länger als unbedingt
erforderlich aufhalten zu müssen, war nicht besonders
reizvoll. Sie wollte heim; ins Bett und schlafen. Schlafen, sonst
nichts. Mit ihren vierunddreißig war sie zu der Überzeugung
gekommen, daß Sex für sie nicht mehr in Frage kam. Das Bett
war zum Schlafen da, zumal für dicke Mädchen.
Sie stieß die Schwingtür auf und steckte den Kopf in den
Kinosaal. Ein satter Mief nach Zigaretten, Popcorn und Menschen
hüllte sie ein; es war ein paar Grade heißer hier als im
Foyer. »Ricky?«
Ricky sperrte gerade den Hinterausgang am ändern Ende des
Kinosaals zu. »Der Geruch ist jetzt ganz weg«, rief er ihr zu.
»Gut.« Vor ein paar Monaten hatte es im Bereich der Kinoleinwand
höllisch gestunken.
»Irgendwas Totes auf dem Grundstück nebenan«, sagte er.
»Hast 'ne Minute Zeit für mich?« rief sie.
*
»Was willst'n?« Schlüssel klirrten an seinem Gürtel, während'