blut3

ihre Freude gewesen war.
Unglücklicherweise hatte Sing-Sing gerade in die andere Richtung
geschaut, als der einzige Adleraugen-Bulle in der ganzen
Stadt sah, wie Barberio in einer Seitengasse 'ne Stange Wasser
hinstellte, und ihn an seiner altmodischen Gefängniskluft
erkannte. Junger Bulle, konnte höchstens fünfundzwanzig
gewesen sein, darauf aus, den Helden zu spielen. War zu blöd,
um aus Barberios Warnschuß den einzig richtigen Schluß zu
ziehen. Anstatt in Deckung zu gehen und Barberio abhauen zu
lassen, hatte er es unbedingt wissen wollen und war die Gasse
runter und direkt auf ihn losgegangen.
Barberio blieb keine Wahl. Er feuerte.
Der Bulle erwiderte das Feuer. Irgendwo mußte sich Sing-Sing
eingeschaltet haben: Er vermasselte dem Bullen das anvisierte
Ziel, so daß die Kugel, die Barberios Herz hätte finden sollen,
ihn am Bein erwischte; den Gegenschuß lenkte er indessen
schnurstracks in die Nase des Bullen. Adlerauge sackte zusammen,
als hätte er sich gerade an eine Verabredung mit dem
Boden erinnert, und Barberio machte 'ne Fliege, fluchend,
blutend und verängstigt. Er hatte noch nie einen Mann erschossen,
und sein erster war gleich ein Bulle. Recht ordentlicher
Einstieg ins Gewerbe.
Sing-Sing war trotzdem noch mit ihm. Die Kugel im Bein tat
ihm weh, aber dank Geraldines Bemühungen hatte die Bluterei
aufgehört, der Alkohol, dieses Wundermittel, hatte den
Schmerz erträglich gemacht, und, bitte, hier war er, einen
halben Tag später, müde, aber am Leben; hatte schon die halbe
Stadt hinter sich, eine Stadt, in der es vor rachsüchtigen Bullen
nur so wimmelte: wie die Psychopathen-Parade auf einem
Polizistenball. Das einzige, worum er seinen Beschützer jetzt
bat, war ein Plätzchen, auf dem er sich eine Zeitlang ausruhen
konnte. Keine Ewigkeit, nur so lange, daß er verschnaufen und
seine nächsten Schritte planen konnte. Ein Nickerchen von ein,
zwei Stunden würde gleichfalls nicht schaden.