blut3

Mühelosigkeit ihres Sieges. Sie überließen es Ivanhoe, auf
einem der Gräber eine Vase aufzutreiben, die Chrysanthemen
herauszunehmen und sich zu erbrechen.
Außerhalb der Senke gab es keine Straßenbeleuchtung, und
Rohkopf fühlte sich allmählich sicherer. Er konnte aufgehen in
der Finsternis, in der Erde, wie er es schon tausendmal gemacht
hatte. Er durchquerte ein Feld. Die Gerste stand noch ährenschwer
und ungeerntet. Er trampelte sie nieder beim Laufen,
schrotete Halm und Korn. Weiter hinter ihm begann sich die
Jagd seiner Verfolger bereits zu verheddern. Der Wagen, in den
sie sich hineingepfercht hatten, war auf der Straße stehengeblieben;
ganz weit hinten konnte er die Lichter erkennen, ein
blaues und zwei weiße. Der Feind brüllte einen heillosen
Befehlssalat, Worte, die Rohkopf nicht verstand. Egal. Er
kannte die Menschen. Sie waren leicht zu erschrecken. Heute
nacht würden sie nicht mehr lang nach ihm suchen. Die
Dunkelheit würde ihnen zum Vorwand dienen, die Suche
abzublasen, und außerdem sagten sie sich bestimmt, daß seine
Verwundungen wahrscheinlich sowieso tödlich seien. Diese
leichtgläubigen Kinder.
Er stieg auf den Gipfel des Hügels und schaute ins Tal hinunter.
Unterhalb der Straßenschlange, deren Augen die Scheinwerfer
des Feindautos waren, bildete das Dorf ein Rad aus warmem
Licht, mit viel blitzendem Blau und Rot an der Nabe. Jenseits,
diesseits davon, überall die undurchdringliche Schwärze der
Hügel, über denen die Sterne in Schleifen und Trauben hingen.
Am Tag mochte dies alles wie ein Steppdeckental wirken, klein
wie eine Spielzeugstadt. Bei Nacht war es unergründlich, mehr
seins als ihres.
Seine Feinde kehrten bereits in ihre Bruchbuden zurück, genau
wie er es vorausgesehen hatte. Für heute nacht war die Jagd
vorbei.
Er legte sich auf die Erde und schaute einer Sternschnuppe auf
ihrer Sturzbahn nach Südwesten zu: Ein kurzer, greller Streif,