blut3

zünden, wenn es Essen zu kochen, Liebe zu kaufen, Leben zu
haben gab? Nur ein griechischer Blumenhändler, der im Mittelgang
um einen Freispruch für seine Söhne betete, sah das
Leichentuch in Richtung Sakristei torkeln. Es sah aus wie einer
von diesen verfluchten jugendlichen Spinnern, den Kopf mit
einem verdreckten Laken verhängt. Dem Blumenhändler war
diese Art gottlosen Verhaltens zutiefst zuwider - er brauchte
bloß zu schauen, wohin es seine Kinder gebracht hatte. Er
wollte dem Bürschchen eine kleine Abreibung verpassen und
ihm beibringen, im Haus des Herrn solch dämliches Bettlerspiel
zu unterlassen.
»He, du!« sagte er, zu laut.
Das Leichentuch wandte sich um und blickte den Blumenhändler
an, mit Augen, die wie zwei in warmen Teig gedrückte
Löcher aussahen. Das Gesicht des Ge spenstes war so jammervoll,
daß dem Floristen die Worte auf den Lippen gefroren.
Ronnie probierte den Drücker der Sakristeitür. Das Rütteln
brachte ihn nicht weiter. Die Tür war abgesperrt.
Von drinnen fragte jemand atemlos: »Wer is'n das?« Es war
Pater Rooneys Stimme.
Ronnie versuchte zu antworten, brachte aber kein Wort heraus.
Ihm blieb nichts weiter übrig, als zu rütteln und zu
klappern wie jedes achtbare Gespenst sonst auch.
»Wer is'n das?« fragte der gute Pater wieder, diesmal etwas
ungehalten.
Nehmen Sie mir die Beichte ab! wollte Ronnie sagen, nehmen
Sie mir die Beichte ab, denn ich habe gesündigt.
Die Tür blieb zu. Pater Rooney war beschäftigt. Er machte
Fotos für seine Privatsammlung. Sein Objekt war eine seiner
Lieblingsdamen, Natalie mit Namen. Eine Tochter des Lasters,
wie ihm jemand erzählt hatte, aber das konnte er nicht glauben.
Sie war zu entgegenkommend, zu engelhaft, und sie hatte
einen Rosenkranz um ihren kecken Busen geschlungen, als
wäre sie bloß einem Nonnenkloster entsprungen.