blut3

daß er seine dunkleren Gelüste sehen ließ, wie etwa bei der
Hinrichtung von Glass. Er hatte wahres Vergnügen an dem
kleinen Szenarium gefunden. Sein war der Gnadenstoß gewesen,
sein das grenzenlose Erbarmen des Todesstreichs. Aber
sein gewaltbetontes Dasein lag jetzt mehr oder minder hinter
ihm. Jetzt war er ein Bourgeois, abgeschottet in seiner Festung.
Raquel erwachte um acht und machte sich an die Frühstücksvorbereitungen.
»Willst du irgendwas essen?« fragte sie Maguire.
Er schüttelte den Kopf. Der Hals tat ihm zu weh.
»Kaffee?«
»Ja.«
»Willst ihn hier herinnen?«
Er nickte. Er saß gern vor dem Fenster, das ihm Aussicht auf
den Rasen und das Gewächshaus bot. Der Tag heiterte sich auf.
Dicke, wollige Wolken stemmten sich gegen den Wind, ihr
Schatten zog über das makellose Grün. Womöglich würde er
anfangen zu malen, dachte er, wie Winston. Seine Lieblingslandschaften
auf Leinwand übertragen. Vielleicht eine Ansicht
des Gartens, sogar einen Akt von Raquel, in Öl verewigt, bevor
ihr die Titten endgültig halt- und hoffnungslos herunterhingen.
Säuselnd war sie wieder neben ihm, mit dem Kaffee.
»Bist okay?« fragte sie.
Blödes Luder. Natürlich war er nicht okay.
»Klar«, sagte er.
»Du hast Besuch.«
»Was?« Kerzengrade setzte er sich auf in dem Ledersessel.
»Wo?«
Sie lächelte. »Tracy«, sagte sie. »Sie möchte rein und knuddeln.«
Zischend ließ er aus den Mundwinkeln Luft ab. Blödes, blödes
Luder.