blut3

Lenny bitte bei, daß man vor Polizeibeamten nicht an sich
selber rumfummelt?«
In seiner Festung in Richmond greinte Maguire wie ein Baby.
Er hatte Glass gesehen, ohne jeden Zweifel. Da konnte Wall
noch so sehr glauben, daß der Körper im Leichenschauhaus
war, er wußte, daß es sich anders verhielt. Glass war heraußen,
putzmunter auf Achse, frei und ungebunden, ungeachtet der
Tatsache, daß er dem Dreckskerl ein Loch in den Kopf gepustet
hatte.
Maguire war ein gottesfürchtiger Mann, und er glaubte an ein
Leben nach dem Tod, obwohl er sich bis jetzt nie ernsthaft die
Frage gestellt hatte, wie es dazu kommen sollte. Das war nun
die Antwort, dieser nach Äther stinkende, stumpfgesichtige
Hurensohn. So also sah's mit dem jenseitigen Leben aus. Es
brachte ihn zum Weinen, machte ihm Angst vor dem Leben
und Angst vor dem Sterben.
Die Dämmerung war längst einem friedlichen Sonntagmorgen
gewichen. In der Sicherheit der »Ponderosa« und am hellichten
Tag würde ihm nichts passieren. Das Anwesen war seine Burg,
erbaut von seinen sauererrungenen Diebesgütern. Norton war
hier, bis an die Zähne bewaffnet. Hunde befanden sich an
jedem Eingang. Niemand, ob lebend oder tot, würde es wagen,
seine Oberhoheit auf diesem Territorium anzugreifen. Hier,
inmitten der Porträts seiner Idole - Louis B. Mayer, Dillinger,
Churchill -, inmitten seiner Familie, umgeben von seinem
guten Geschmack, seinem Geld und seinen Kunstgegenständen,
hier war er sein eigener Herr. Wenn der verrückte Buchhalter
ihn hier holen käme, würde man ihn, Gespenst hin oder
her, auf der Stelle niederknallen. Finis.
War er denn nicht Michael Roscoe Maguire, der Begründer
eines Imperiums ? Mit nichts geboren, nur kraft seines Börsenmaklergesichts
und seiner Einzelgängergesinnung emporgekommen.
Dann und wann, zu bestimmten Anlässen und unter
sehr kontrollierten Voraussetzungen mochte es vorkommen,