blut3

seinem Halt geschoben. Er griff nach seinem Spaten, der noch
immer unter dem Stein festgeklemmt war. Plötzlich entwickelte
er ein Besitzgefühl dafür; das war seiner, ein Teil von ihm,
und er wollte ihn nicht in der Nähe von dem Loch haben. Nicht
jetzt; nicht bei dem Geschaukel, das der Stein vollführte, als
hätte er einen Geysir unter sich, der gleich losblasen würde.
Nicht bei der gelben Luft und seinem Hirn, das anschwoll wie
ein Kürbis im August.
Fest zog er an seinem Spaten. Der rührte sich nicht.
Er verfluchte ihn und zerrte nun mit beiden Händen, hielt
dabei eine Armlänge Abstand vom Loch. Die stärker werdende
Bewegung des Steins schleuderte in rauhen Mengen Erdreich,
Asseln und Kiesel herauf.
Er stemmte sich wieder gegen den Spaten, aber der wollte sich
einfach nicht lockern. Thomas machte keine Pause, um über
die Situation nachzudenken. Hundeelend war ihm von der
Arbeit, er wollte einzig und allein den Spaten, seinen Spaten,
aus dem Loch bekommen und dann, auf Teufel komm raus,
weg von hier.
Der Stein ruckte und wackelte, wollte aber den Spaten noch
immer nicht loslassen. Thomas war es zur fixen Idee geworden,
daß er ihn haben mußte, bevor er gehen konnte. Erst wenn er
ihn wieder in Händen hielt, heil und unversehrt, würde er
seiner inneren Stimme folgen und abhauen.
Unter seinen Füßen begann der Boden zu bersten. Als wäre er
federleicht, rollte der Stein weg von der Grabstätte. Eine zweite
Gaswolke, noch widerwärtiger als die erste, diente ihm dabei
anscheinend als Treibsatz. Gleichzeitig kam der Spaten aus
dem Loch, und Thomas sah, was ihn gepackt hielt.
Plötzlich verstand er die Welt nicht mehr.
Da war eine Hand, eine lebende Hand, die sich an den Spaten
klammerte, eine Hand, so breit, daß sie das Blatt mit Leichtigkeit
umfassen konnte.
Thomas war die Konstellation wohlbekannt: die aufbrechende