blut3

zweifelte, ob sie sie überhaupt sehen konnte. Aber ebendeswegen
pulsierte seine Schwanzspitze, ebendeswegen war ihm
schwindlig ...
Ihr Bild war in seiner Hand. Gott ja, sie war hier in seiner
Hand, sie war das lebende Gegenstück zu dem, was sich in seine
Finger schmiegte. Ein Weib. Der Stein war die Statue eines
Weibes, eine Venus, üppiger und plumper noch als Mrs.
Blatter, der Bauch von Kindern aufgebläht, Titten wie Berge,
die Möse ein Tal, das beim Nabel begann und der Welt
entgegenklaffte. Die ganze Zeit hatten sie sich vor ihr verneigt:
vor einer Göttin, unter dem Altartuch und dem Kreuz.
Ron trat vom Altar weg und lief durch den Mittelgang, stieß
dabei Mrs. Blatter, den Polizisten und den Wahnsinnigen
beiseite.
»Gehn Sie nicht raus«, sagte Ivanhoe, »es ist gleich da draußen.«
Ron hielt die Venus fest, spürte ihr Gewicht in seinen Händen
und empfing Sicherheit von ihr. Hinter ihm kreischte der
Küster seinem Herrn eine Warnung zu. Ja, es war zweifellos
eine Warnung.
Ron stieß die Tür mit dem Fuß auf. Feuer ringsumher. Ein
lodernder Verschlag, ein Leichnam (der des Postamtleiters) mit
brennenden Füßen, ein von Feuer abgebalgter Hund, der vorbeiwirbelte.
Und Rohkopf natürlich; seine Silhouette hob sich
ab gegen ein Flammenpanorama. Das Monster sah sich um,
vielleicht weil es die Warnungen hörte, die der Küster gellte,
aber wahrscheinlicher noch, dachte Ron, weil es wußte, instinktiv
wußte, daß man das Weib gefunden hatte.
»Hier!« gellte Ron. »Hier bin ich! Hier bin ich!«
Es kam ihn jetzt holen, in der unbeirrten, gleichmäßigen
Gangart eines Siegers, der heranrückt, um seinen endgültigen
und unumschränkten Sieg einzufordern. Zweifel wallten auf in
Ron. Wieso trat es ihm so entschlossen entgegen, ohne erkennbare
Beunruhigung über die Waffe, die er in seinen Händen