blut3

genau das den Tod bedeutete. Aber der Tod war eine relative
Größe, nicht wahr? Körperlich war Marilyn tot, aber hier lebte
sie, entweder in seinem Hirn oder in der surrenden Substanz
der Luft oder in beiden; und er konnte mit ihr Zusammensein.
Er umarmte sie, und sie ihn. Sie küßten sich. Es war einfach.
Ihre Lippen waren weicher, als er sich vorgestellt hatte, und er
fühlte etwas dem Schmerz Nahverwandtes in seiner Schamgegend,
so sehr sehnte er sich, in ihr zu sein.
Die gertendünnen Arme glitten um seine Taille, und er war im
Schoß des höchsten Genusses.
»Du machst mich stark«, sagte sie. »Wenn du mich so ansiehst.
Ich brauch' es, daß man mich ansieht, oder ich sterbe. Anders
sind Illusionen nicht beschaffen.«
Ihre Umarmung wurde fester. Die Arme hinten an seinem
Rücken schienen nicht mehr ganz so gertenartig. Er kämpfte
ein wenig gegen die Unannehmlichkeit an.
»Zwecklos«, flötete sie ihm ins Ohr. »Du bist mein.«
Ruckartig riß er seinen Kopf herum, um sich ihre Umklammerung
anzuschauen, und zu seiner Verwunderung waren die
Arme keine Arme mehr, nur eine Schlinge um seinen Rücken,
aus irgend etwas Unbestimmtem, ohne Hände oder Finger oder
Gelenke.
»Herr im Himmel!« sagte er.
»Sieh mich an, Junge«, sagte sie. Die Worte hatten ihre
Zartheit verloren. Es war nicht mehr Marilyn, was ihn da in
den Armen hielt; nichts, das ihr glich. Abermals wurde die
Umarmung fester, und der Atem wurde Ricky aus dem Leib
gepreßt - so fest war die Umschlingung, daß er nicht wieder
einatmen konnte. Sein Rückgrat knarrte unter dem Druck, und
Schmerz durchjagte seinen Körper wie Leuchtkugeln, die auf
seiner Netzhaut explodierten, in allen Farben.
»Hättest aus der Stadt verschwinden sollen«, sagte Marilyn,
während Waynes Gesicht unter dem vollendeten Schwung
ihrer Backenknochen erblühte. Sein Blick war voller Verach-