blut3

Es hatte sich seiner schon beinah bemächtigt, das wußte er.
Jetzt oder nie. Er hielt die Tür nur mehr mit einem Arm und
streckte den anderen in Richtung Garderobe nach einem Spazierstock
aus. Einer war darunter, auf den er es besonders
abgesehen hatte. Er nannte ihn Querfeldein-Stock, ein Meter
fünfunddreißig nacktes Eschenholz, häufig in Gebrauch und
unverwüstlich. Seine Finger schmeichelten ihn herbei.
Rohkopf hatte den Mangel an Druck hinter der Tür ausgenutzt.
Sein ledriger Arm arbeitete sich herein, unbeirrt von der
Heftigkeit, mit der ihm der Türpfosten in die Haut schnitt. Die
Hand, mit Fingern stark wie Stahl, hatte Coot an den Falten
seiner Jacke erwischt.
Coot hob den Eschenstock und ließ ihn auf Rohkopfs Ellbogen
niedersausen, dort, wo der Knochen verletzbar nah an der
Oberfläche lag. Die Waffe zersplitterte beim Aufprall, aber sie
erfüllte ihren Zweck. Auf der anderen Seite der Tür begann das
Geheul von neuem, und rasch wurde Rohkopfs Arm zurückgezogen.
Kaum waren die Finger hinausgeglitten, schlug Coot die
Tür zu und verriegelte sie. Ein kurzes Stocken, nur Sekunden;
und schon begann der Angriff von neuem, diesmal als doppelfäustiges
Gehämmer an der Tür. Die Angeln begannen sich zu
verziehen, das Holz ächzte. Nur kurze Zeit würde es dauern,
sehr kurze Zeit, bis es sich Zugang verschafft hätte. Es war
stark, und jetzt tobte es auch noch vor Wut.
Coot durchquerte die Diele und nahm den Telefonhörer ab. Die
Polizei, sagte er und begann zu wählen. Wie lang wohl, bis es
zwei und zwei zusammenzählte, die Tür endlich Tür sein ließ
und zu den Fenstern überging? Sie waren verbleit, aber das
würde es nicht lange abhalten. Ihm blieben höchstens ein paar
Minuten, wahrscheinlich nur Sekunden, je nach dem Denkvermögen
der Bestie.
Sein von Rohkopfs Zugriff befreites Bewußtsein durchwisperte
ein Chor bruchstückhafter Gebete und Forderungen. Wenn ich
sterbe - bei diesem Gedanken ertappte er sich —, wird man's mir