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etreten hatte. Ein feines Nieseln hatte eingesetzt und drohte
sich noch zu verschlimmern, als er die Park Lane Richtung
South Kensington hinuntereilte. An der High Street waren ein
paar Hotels, in die er sich eine Weile verkriechen konnte; wenn
dabei nichts herauskam, würde er sich geschlagen geben.
Der Verkehr brauste um Hyde Park Corner, raste zur Knightsbridge
oder Victoria, zielbewußt und hell. Er sah sich selbst,
wie er da auf der Betoninsel zwischen den zwei gegenläufigen
Wagenströmen stand, die Fingerspitzen in die Jeans gesteckt
(die zu eng waren, als daß er mehr als das erste Gelenk in den
Taschen untergebracht hätte), einsam und elend.
Eine Woge des Unglücklichseins stieg aus irgendeiner verschütteten
Region in ihm auf. Er war vierundzwanzig Jahre
und fünf Monate alt. Seit seinem siebzehnten Lebensjahr war
er, mit kurzen Unterbrechungen, als Stricher tätig, stets in der
Hoffnung, vor seinem Fünfundzwanzigsten eine heiratsfähige
Witwe (die Pension des Gigolo) oder eine legale Beschäftigung
aufzutreiben.
Aber die Zeit verging, und nichts wurde aus seinen Ambitionen.
Er verlor nur Schwungkraft und gewann eine neue Falte
unter dem Auge hinzu.
Und noch immer kam der Verkehr in hellen Strömen: Lichter
signalisierten dieses oder jenes Muß, Wagen voller Menschen,
die Stufenleitern zu erklimmen und Schlangen niederzuringen
hatten. Wie sie da in ihrer gierigen Zielgerichtetheit an ihm
vorbeifuhren, isolierten sie ihn vom anderen Ufer, von der
Sicherheit.
Er war nicht, was er sich zu werden erträumt oder insgeheim in
Aussicht gestellt hatte.
Und Jungsein, das war einmal.
Wohin sollte er jetzt gehen? In der Wohnung käme er sich
heute nacht wie im Gefängnis vor, selbst wenn er ein bißchen
Hasch rauchte, um dem Zimmer die Härte zu nehmen. Er
wollte, nein, er mußte unbedingt heute nacht mit jemandem