blut3

»Dein Nabel ist das. Wie kann deine Stirn das Zentrum von
deinem Körper sein?«
»Also ...«
»Dein Nabel ist das.«
»Nein, ich mein' mehr dein geistiges Zentrum.«
Der andere ließ sich zu keiner Antwort herab.
»Ziemlich genau da, wo das Einschußloch ist«, sagte Lenny,
noch immer in Bewunderung für Ronnies Killer versunken.
Die Biene lauschte. Das Einschußloch war bloß eines von vielen
Löchern in seinem Leben. Löcher, wo seine Frau und seine
Kinder hätten sein sollen. Löcher, die wie blinde Augen aus den
Magazinseiten zu ihm aufzwinkerten, rosa und braun und
haarlippig. Löcher rechts von ihm, Löcher links ...
Konnte es sein, daß er hier - endlich - ein Loch gefunden hatte,
das er sich zunutze machen konnte? Warum nicht über die
Wunde hinausgelangen ?
Sein Geist riß sich zusammen und steuerte auf seine Stirn los:
In einer Mischung aus Beklommenheit und Erregung durchkroch
er die Großhirnrinde. Weiter vorn konnte er das Ausgangstor
wahrnehmen - wie das Licht am Ende eines langen
Tunnels. Außerhalb des Lochs erstrahlten Kette und Schuß
seines Leichentuchs wie ein verheißenes Land. Sein Richtungssinn
war gut; das Licht nahm zu, während er kroch, die
Stimmen wurden lauter. Ohne großes Trara spie Ronnies Geist
sich selbst in die Außenwelt: ein minimales Ausschwitzen von
Seele. Die winzigen Flüssigkeitspartikel, die seinen Willen und
sein Bewußtsein beförderten, wurden von dem Leichenlaken
aufgesaugt wie Tränen von einem Tempotaschentuch.
Sein physisch greifbarer Leib war jetzt vollends ausgestorben;
eine eisige Masse, nur noch für die Flammen tauglich.
Ronnie Glass exis tierte in einer neuen Welt: einer weißleinenen
Welt, die mit keiner bisher von ihm erlebten oder geträumten
Seinsweise vergleichbar war.
Ronnie Glass war sein Leichentuch.