blut3

Rohkopf war zur Gänze aus seinem Grab gestiegen. Zum
ersten Mal seit Jahrhunderten begann er sich aufzurichten.
Klumpen feuchten Erdreichs fielen von seinem Rumpf, als er
sich zu seiner vollen Größe emporreckte, einen knappen Meter
über Garrows einsachtzig.
Thomas Garrow stand in Rohkopfs Schatten und hielt den Blick
noch immer auf das gähnende Loch geheftet, aus dem sich der
König erhoben hatte. Mit der rechten Hand umklammerte er
noch immer seinen Spaten. Rohkopf hob ihn an den Haaren
hoch. Die Kopfhaut riß unter dem Gewicht des Körpers, also
packte Rohkopf Garrow um den Hals, den seine Gigantenhand
mühelos umschloß.
Blut von seiner Kopfhaut lief Garrow übers Gesicht, und die
Empfindung rüttelte ihn wach. Der Tod stand unmittelbar
bevor, und er wußte es. Er schaute zu seinen Beinen hinab, die
sinnlos unter ihm herumstrampelten, dann schaute er auf und
starrte direkt in Rohkopfs mitleidloses Gesicht.
Es war riesig, wie der Herbstmond, riesig und bernsteinfarben.
Aber dieser Mond hatte Augen, die in seinem bleichen narbenübersäten
Gesicht brannten. In jeder Hinsicht glichen sie
Wunden, diese Augen, als hätte sie jemand ins Fleisch von
Rohkopfs Gesicht gestanzt und dann zwei Kerzen hineingestellt,
die in den Löchern flackerten.
Garrow war überwältigt von der ungeheuerlichen Größe dieses
Mondes. Er ließ den Blick von Auge zu Auge schweifen, und
dann zu den nassen Schlitzen, die seine Nase waren, und
schließlich, in kindlichem Entsetzen, hinunter zum Mund.
Gott, dieser Mund, er war so breit, so höhlenartig tiefliegend,
daß er den Kopf in zwei Teile zu spalten schien, als er sich
öffnete. Das war Thomas Garrows letzter Gedanke. Daß der
Mond sich in zwei Teile spaltete und aus dem Himmel auf ihn
herabstürzte.
Dann drehte der König den Körper um, wie er es schon immer
mit seinen getöteten Feinden gemacht hatte, und trieb ihn mit